Wir durften in den Laden damals ja noch gar nicht rein, und wenn sie dich
erwischten, gab es jede Menge Ärger. Ich sah grimmig aus und cool, um 'n
bisschen älter zu erschein', vor dem Jazz-Tempel Augsburger Strasse, Ecke
Nürnberger. In meinem Ami-Parka lungerte ich 'rum vorm Notausgang, manchmal
kam jemand raus und liess die Tür kurze Zeit offen, und mit dem warmen
Rauch, der nass und schwer ins Freie drang, kamen Fetzen von Musik, und ich
stand wie vom Schlag getroffen.
Ich kam fast jeden Abend, hab' an der Eisentür gelauscht, mal kam eine
Bedienung raus: "Na, Kleiner, das könnte dir so passen!", und ich hab meine
Briefmarkensammlung bei ihr eingetauscht, dafür hat sie mich von der
Gard'robe aus zuhören lassen. Da spielten sie: Bob Whitlock, Bass, verzückt
und selbstverlor'n, Saxophon Gerry Mulligan, um den sich alles drehte, "das
Uhrwerk" Chico Hamilton, und mir klingt's heut' noch in den Ohr'n: der liebe
Gott himself, Mister Chet Baker, Trompete.
Und wenn er spielte, dann war's, als ob die Welt ringsum versank, den Blick
in sich gekehrt, liess er die Melodien entsteh'n in einem klaren,
schwerelosen und lupenreinen Klang. ich hielt den Atem an, mir sollte nicht
ein Ton entgeh'n. Er spielte noch genial, als er schon an der Nadel hing,
Entzug, Rückfall, Entzug, das Leben ging ihm aus den Fugen, und er spielte
wie ein Engel, als er durch die Hölle ging und sie ihm bei 'ner Keilerei
alle Zähne ausschlugen.
An Abenden wie heut', wenn ich ihn in alten Platten such', will sich ein
and'res Foto durch die Hochglanzcover blenden: das Bild des Totgeweihten, um
den Hals das weisse Tuch, das silbern funkelnde Instrument in knöchernen
Händen. Dann ist's, als setzte er's mit schmalen, blassen Lippen an, als
wenn ein Blues legato federleicht vorüberwehte. In Amsterdam verreckt nachts
3 Uhr 10 auf der Strasse ein Mann - the Godfather himself, Mister Chet
Baker, Trompete.
erwischten, gab es jede Menge Ärger. Ich sah grimmig aus und cool, um 'n
bisschen älter zu erschein', vor dem Jazz-Tempel Augsburger Strasse, Ecke
Nürnberger. In meinem Ami-Parka lungerte ich 'rum vorm Notausgang, manchmal
kam jemand raus und liess die Tür kurze Zeit offen, und mit dem warmen
Rauch, der nass und schwer ins Freie drang, kamen Fetzen von Musik, und ich
stand wie vom Schlag getroffen.
Ich kam fast jeden Abend, hab' an der Eisentür gelauscht, mal kam eine
Bedienung raus: "Na, Kleiner, das könnte dir so passen!", und ich hab meine
Briefmarkensammlung bei ihr eingetauscht, dafür hat sie mich von der
Gard'robe aus zuhören lassen. Da spielten sie: Bob Whitlock, Bass, verzückt
und selbstverlor'n, Saxophon Gerry Mulligan, um den sich alles drehte, "das
Uhrwerk" Chico Hamilton, und mir klingt's heut' noch in den Ohr'n: der liebe
Gott himself, Mister Chet Baker, Trompete.
Und wenn er spielte, dann war's, als ob die Welt ringsum versank, den Blick
in sich gekehrt, liess er die Melodien entsteh'n in einem klaren,
schwerelosen und lupenreinen Klang. ich hielt den Atem an, mir sollte nicht
ein Ton entgeh'n. Er spielte noch genial, als er schon an der Nadel hing,
Entzug, Rückfall, Entzug, das Leben ging ihm aus den Fugen, und er spielte
wie ein Engel, als er durch die Hölle ging und sie ihm bei 'ner Keilerei
alle Zähne ausschlugen.
An Abenden wie heut', wenn ich ihn in alten Platten such', will sich ein
and'res Foto durch die Hochglanzcover blenden: das Bild des Totgeweihten, um
den Hals das weisse Tuch, das silbern funkelnde Instrument in knöchernen
Händen. Dann ist's, als setzte er's mit schmalen, blassen Lippen an, als
wenn ein Blues legato federleicht vorüberwehte. In Amsterdam verreckt nachts
3 Uhr 10 auf der Strasse ein Mann - the Godfather himself, Mister Chet
Baker, Trompete.