Non ho più parole,
solo il silenzio nella notte,
che accompagna i miei passi,
non so più a chi credere,
scorre la rabbia nel fiume,
lente cadono le foglie,
ragazzi di 20 anni che a casa non torneranno,
rimane una croce sulla collina.
Ritornano i pescherecci dal mare,
ritornano le aquile al nido,
le leggende di un popolo,
sono antiche come le montagne.
Stanno sventolando le bandiere,
nessuna ha il colore della libertà,
bruceranno in un fuoco d'inverno,
abbiamo chiuso i nostri occhi,
le porte della coscienza,
senza voltarci per non guardare,
cosa vuoi che sia il Libano, la Jugoslavia, L'Amazzonia,
gente senza nome senza una storia.
Ritornano i gabbiani sugli scogli,
ritornano i bambini nei cortili,
le leggende di un popolo,
sono antiche come le montagne.
Ritornano i gabbiani nel mare,
partono le aquile dai nidi,
ritornano i gabbiani sugli scogli,
giocano i bambini nei cortili.
Le leggende di un popolo
sono antiche come le montagne,
Le leggende di un popolo
sono antiche come le montagne.
solo il silenzio nella notte,
che accompagna i miei passi,
non so più a chi credere,
scorre la rabbia nel fiume,
lente cadono le foglie,
ragazzi di 20 anni che a casa non torneranno,
rimane una croce sulla collina.
Ritornano i pescherecci dal mare,
ritornano le aquile al nido,
le leggende di un popolo,
sono antiche come le montagne.
Stanno sventolando le bandiere,
nessuna ha il colore della libertà,
bruceranno in un fuoco d'inverno,
abbiamo chiuso i nostri occhi,
le porte della coscienza,
senza voltarci per non guardare,
cosa vuoi che sia il Libano, la Jugoslavia, L'Amazzonia,
gente senza nome senza una storia.
Ritornano i gabbiani sugli scogli,
ritornano i bambini nei cortili,
le leggende di un popolo,
sono antiche come le montagne.
Ritornano i gabbiani nel mare,
partono le aquile dai nidi,
ritornano i gabbiani sugli scogli,
giocano i bambini nei cortili.
Le leggende di un popolo
sono antiche come le montagne,
Le leggende di un popolo
sono antiche come le montagne.