Qui es promesses de Fortune se fie
Et es richesse de ses dons s'a**eüre,
Ou cils qui croit qu'elle soit tant s'amie
Que pour li soit en riens ferme ou seüre,
Il est trop fols, car elle est non seüre
Sans foy, sans loy, sans droit et sans mesure,
C'est fiens couvers de riche couverture,
Qui dehors luist et dedens est ordure.
Une ydole est de fausse pourtraiture,
Où nuls ne doit croire ne mettre cure;
Sa convenance en vertu pas ne dure,
Car c'est tous vens, ne riens qu'elle figure
Ne puet estre fors de fausse figure;
Et li siens sont toudis en aventure
De trebuchier; car, par droite nature,
La desloyal renoïe, parjure,
Fausse, traïtre, perverse et mere sure
Oint et puis point de si mortel pointure
Que ceaus qui sont fait de sa norriture
En traïson met à desconfiture.
Ha! Fortune, trop sui mis loing de port,
Quant en la mer m'as mis sans aviron
En un batel petit, plat et sans bort,
Foible, pourri, sans voile et environ.
Sont tuit li vent contraire pour ma mort,
Si qu'il n'i a confort ne garison,
Merci n'espoir, ne d'eschaper ressort,
Ne riens de bien pour moy, car sans raison
Je voy venir la mort amere à tort
Preste de moy mettre à destruction;
Mais celle mort reçoy je par ton sort,
Fausse Fortune, et par la traïson.
Et non est qui adjuvat.
Et es richesse de ses dons s'a**eüre,
Ou cils qui croit qu'elle soit tant s'amie
Que pour li soit en riens ferme ou seüre,
Il est trop fols, car elle est non seüre
Sans foy, sans loy, sans droit et sans mesure,
C'est fiens couvers de riche couverture,
Qui dehors luist et dedens est ordure.
Une ydole est de fausse pourtraiture,
Où nuls ne doit croire ne mettre cure;
Sa convenance en vertu pas ne dure,
Car c'est tous vens, ne riens qu'elle figure
Ne puet estre fors de fausse figure;
Et li siens sont toudis en aventure
De trebuchier; car, par droite nature,
La desloyal renoïe, parjure,
Fausse, traïtre, perverse et mere sure
Oint et puis point de si mortel pointure
Que ceaus qui sont fait de sa norriture
En traïson met à desconfiture.
Ha! Fortune, trop sui mis loing de port,
Quant en la mer m'as mis sans aviron
En un batel petit, plat et sans bort,
Foible, pourri, sans voile et environ.
Sont tuit li vent contraire pour ma mort,
Si qu'il n'i a confort ne garison,
Merci n'espoir, ne d'eschaper ressort,
Ne riens de bien pour moy, car sans raison
Je voy venir la mort amere à tort
Preste de moy mettre à destruction;
Mais celle mort reçoy je par ton sort,
Fausse Fortune, et par la traïson.
Et non est qui adjuvat.