Un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
de soñadores trasnochados y de rosas en charcos,
una ciudad con esperanzas y con sueños rotos,
las luces de sus líneas llegan a lugares remotos.
Un poema es un puente, relación simbiótica con el papel, un tren
que se detuvo en este andén.
Por eso no escribo por competir con nadie, que les den,
no escribo ni siquiera por hacerlo bien,
desde mi reducto de 2 metros cuadrados, obra y milagros,
y ahí fuera llueve a mares, hay océanos,
y una cortina que tapa mi alma,
no sabrás lo que hay detrás. Si hoy no me llevo con las palabras,
o no encuentro razone
para crecer como el agua que lleva amor hasta los corazones,
flacos por sed y por hambre, presos tras un alambre,
pero conozco corazones que sólo contienen sangre.
Principio y fin, después de ti no hay nada,
y malo si hoy no tengo el cuerpo para la palabra,
para unos ojos tan llenos de vida que cuando mira al viento nace un cielo,
fecunda el aire y yo enredao en su pelo.
Palabras peinan hojas de los árboles,
palabras cuentan penas y lo sabes, acaban historias, queman naves.
Un poema es una nación, un universo con cada palabra.
Un poema lo es todo y no es nada.
[Estribillo]
La caricatura de un mundo derrumbándose en un papel,
soy el que firma el testamento de un segundo de historial,
testigo de los crímenes de la memoria.
Nada habrá ocurrido nunca si no hay alguien que lo escribe.
Las palabras son las líneas de la mano del hombre invisible.
Somos gigantes encerrados entre tinta y cal,
Dioses con complejo de hombres que ponen punto final.
Cuando llega siempre me encuentra doblado en el suelo, retorcido,
sólo viene cuando estoy hundido.
Cruel como un testigo del paso del tiempo, atado a tu cuerpo,
encima de este papel donde me sumerjo.
Frases esculpidas en el humo
dan nombre al mundo donde me mudo y estoy desnudo.
Testimonios que acreditan quien soy
o quien fui el día que los escribí, si es que soy diferente hoy.
Hablo en mi idioma,
no se si será capáz de entenderlo algún día otra persona,
intento expresarme contra las limitaciones físicas de la métrica,
logro vencerlas de forma esotérica.
Paso las horas aquí dentro solo,
entre mi patrimonio, forzando vista y el insomnio.
Un poema lo es todo y no es nada, son sólo palabras,
las lleva el tiempo fijo, por eso escribo.
[Estribillo]
La caricatura de un mundo derrumbándose en un papel,
soy el que firma el testamento de un segundo de historial,
testigo de los crímenes de la memoria.
Nada habrá ocurrido nunca si no hay alguien que lo escribe.
Las palabras son las líneas de la mano del hombre invisible.
Somos gigantes encerrados entre tinta y cal,
Dioses con complejo de hombres que ponen punto final.
La ceniza del cigarro de después,
las manchas de vino en sus labios,
las bragas púrpuras del amanecer,
el silencio con el que hablan todos los sabios,
el corazón borracho de los tinteros,
la saliva de mi boca cuando miento,
los susurros al oído en la última escena de Lost in Translation,
los semáforos en ámbar,
el grito del mar contra las rocas,
lo que piensas cuando todos duermen y te acuestas y te tocas,
el olor de un barrio a pan y sudor, los acordes de la risa,
la cerradura del dolor, los zapatos, la mierda que pisas,
un papel en blanco, la lista de la compra,
tus ojos de espectador, tu opinión, tus pecados, tu veredicto.
de soñadores trasnochados y de rosas en charcos,
una ciudad con esperanzas y con sueños rotos,
las luces de sus líneas llegan a lugares remotos.
Un poema es un puente, relación simbiótica con el papel, un tren
que se detuvo en este andén.
Por eso no escribo por competir con nadie, que les den,
no escribo ni siquiera por hacerlo bien,
desde mi reducto de 2 metros cuadrados, obra y milagros,
y ahí fuera llueve a mares, hay océanos,
y una cortina que tapa mi alma,
no sabrás lo que hay detrás. Si hoy no me llevo con las palabras,
o no encuentro razone
para crecer como el agua que lleva amor hasta los corazones,
flacos por sed y por hambre, presos tras un alambre,
pero conozco corazones que sólo contienen sangre.
Principio y fin, después de ti no hay nada,
y malo si hoy no tengo el cuerpo para la palabra,
para unos ojos tan llenos de vida que cuando mira al viento nace un cielo,
fecunda el aire y yo enredao en su pelo.
Palabras peinan hojas de los árboles,
palabras cuentan penas y lo sabes, acaban historias, queman naves.
Un poema es una nación, un universo con cada palabra.
Un poema lo es todo y no es nada.
[Estribillo]
La caricatura de un mundo derrumbándose en un papel,
soy el que firma el testamento de un segundo de historial,
testigo de los crímenes de la memoria.
Nada habrá ocurrido nunca si no hay alguien que lo escribe.
Las palabras son las líneas de la mano del hombre invisible.
Somos gigantes encerrados entre tinta y cal,
Dioses con complejo de hombres que ponen punto final.
Cuando llega siempre me encuentra doblado en el suelo, retorcido,
sólo viene cuando estoy hundido.
Cruel como un testigo del paso del tiempo, atado a tu cuerpo,
encima de este papel donde me sumerjo.
Frases esculpidas en el humo
dan nombre al mundo donde me mudo y estoy desnudo.
Testimonios que acreditan quien soy
o quien fui el día que los escribí, si es que soy diferente hoy.
Hablo en mi idioma,
no se si será capáz de entenderlo algún día otra persona,
intento expresarme contra las limitaciones físicas de la métrica,
logro vencerlas de forma esotérica.
Paso las horas aquí dentro solo,
entre mi patrimonio, forzando vista y el insomnio.
Un poema lo es todo y no es nada, son sólo palabras,
las lleva el tiempo fijo, por eso escribo.
[Estribillo]
La caricatura de un mundo derrumbándose en un papel,
soy el que firma el testamento de un segundo de historial,
testigo de los crímenes de la memoria.
Nada habrá ocurrido nunca si no hay alguien que lo escribe.
Las palabras son las líneas de la mano del hombre invisible.
Somos gigantes encerrados entre tinta y cal,
Dioses con complejo de hombres que ponen punto final.
La ceniza del cigarro de después,
las manchas de vino en sus labios,
las bragas púrpuras del amanecer,
el silencio con el que hablan todos los sabios,
el corazón borracho de los tinteros,
la saliva de mi boca cuando miento,
los susurros al oído en la última escena de Lost in Translation,
los semáforos en ámbar,
el grito del mar contra las rocas,
lo que piensas cuando todos duermen y te acuestas y te tocas,
el olor de un barrio a pan y sudor, los acordes de la risa,
la cerradura del dolor, los zapatos, la mierda que pisas,
un papel en blanco, la lista de la compra,
tus ojos de espectador, tu opinión, tus pecados, tu veredicto.