Aquella bombacha que fue blanca,
hoy se encuentra casi casi toda negra,
pero es un trofeo de guerra,
de muchas incansables maratones.
Y no pienso devolver esos calzones,
ni tirarlos porque nadie ya los usa,
son el alma verdadera de esta musa,
y el ritmo que late en mis canciones.
Están guardados en una cajonera,
juntos a otros objetos fetiche,
y le rindo c**to al cocoliche,
al linyerismo voyeur de la borrachera.
Junto recuerdos y mil hojas rotosas,
todo manchado por viejas sensaciones,
de hermosas corridas y reuniones,
donde prodría sucedernos cualquier cosa.
El negro Dante transitado en las cornisas,
o Valentín empernando en los balcones,
y los secuaces de Huguito acovachados,
en un rincón atrás de los mirones,
el menduco siempre duro como un perro,
y los mareados desmayados por doquier,
las chicas agitando la caderas y calentando,
la croqueta de la gente hasta arder.
Es la flor de mis heridas,
que se abre cualquier día y,
me despierta por las noches,
sudando y extrañándote.
Festejos infinitos sin motivo,
quilombos espontaneos de semana,
rebueltas furibundas en la cama,
ingestas continuadas sin estilo.
Pero todo lo que tuvo que pasar, pasó,
de uno u otro modo ya a pasado,
por eso es que los trastos van guardados,
para que nunca nada, se me olvide.
Y en abierto homenaje a aquellos días,
a las noches desbordantes de locura,
ervocando increíbles aventuras,
cargo historias de múltiples quilates.
Galanes, divas y primates,
psicópatas y locos de remate,
todos mezclados en una misma pieza,
servidos, como peces en bandeja.
A veces en las noches de mal sueño,
o en las tardes de domingo domingueras,
hurgo en los placares encerrados,
entre prendas y papeles olvidados,
y descubro de p***to en mi guarida,
tu sucia bombacha preferida,
la huelo muy profundo y cobra vida,
tu fragancia femenina que es la flor de mis heridas.
Es la flor de mis heridas,
que se abre cualquier día y,
me despierta por las noches,
sudando, y extrañándote.
(x4)
hoy se encuentra casi casi toda negra,
pero es un trofeo de guerra,
de muchas incansables maratones.
Y no pienso devolver esos calzones,
ni tirarlos porque nadie ya los usa,
son el alma verdadera de esta musa,
y el ritmo que late en mis canciones.
Están guardados en una cajonera,
juntos a otros objetos fetiche,
y le rindo c**to al cocoliche,
al linyerismo voyeur de la borrachera.
Junto recuerdos y mil hojas rotosas,
todo manchado por viejas sensaciones,
de hermosas corridas y reuniones,
donde prodría sucedernos cualquier cosa.
El negro Dante transitado en las cornisas,
o Valentín empernando en los balcones,
y los secuaces de Huguito acovachados,
en un rincón atrás de los mirones,
el menduco siempre duro como un perro,
y los mareados desmayados por doquier,
las chicas agitando la caderas y calentando,
la croqueta de la gente hasta arder.
Es la flor de mis heridas,
que se abre cualquier día y,
me despierta por las noches,
sudando y extrañándote.
Festejos infinitos sin motivo,
quilombos espontaneos de semana,
rebueltas furibundas en la cama,
ingestas continuadas sin estilo.
Pero todo lo que tuvo que pasar, pasó,
de uno u otro modo ya a pasado,
por eso es que los trastos van guardados,
para que nunca nada, se me olvide.
Y en abierto homenaje a aquellos días,
a las noches desbordantes de locura,
ervocando increíbles aventuras,
cargo historias de múltiples quilates.
Galanes, divas y primates,
psicópatas y locos de remate,
todos mezclados en una misma pieza,
servidos, como peces en bandeja.
A veces en las noches de mal sueño,
o en las tardes de domingo domingueras,
hurgo en los placares encerrados,
entre prendas y papeles olvidados,
y descubro de p***to en mi guarida,
tu sucia bombacha preferida,
la huelo muy profundo y cobra vida,
tu fragancia femenina que es la flor de mis heridas.
Es la flor de mis heridas,
que se abre cualquier día y,
me despierta por las noches,
sudando, y extrañándote.
(x4)