Se llamaba Alain Delon
el viajero que quiso
enseñarme a besar
en la Gare d'Austerlitz.
Primavera de un amor
amarillo y fugaz
como el sol del veranillo
de San Martín.
Hay quien dice que fui yo
la primera en olvidar,
cuando en un si bemol de Jacques Brel
me perdí "dans le port d`Amsterdam."
En la fatua Nueva York
da más sombra
que los limoneros
la Estatua de la Libertad.
Pero en Desolation Row,
las sirenas de los petroleros,
no dejan reír ni volar.
Y en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley
que la ley del tesoro
en las minas
del rey Salomón.
Desafiando el oleaje sin timón ni timonel,
por mis sueños va ligero de equipaje
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje.
Luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.
Y cómo huir cuando no quedan islas
para naufragar, al país donde los sabios
se retiran del agravio
de buscar labios que sacan de quicio.
Mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad,
que perdieron las agallas
en un banco de morrallas
que nadan por no llorar.
El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.
En Macondo comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.
Cuando en vuelo regular,
surqué el cielo de Madrid,
me esperaban dos pies en el suelo
que no se acordaban de mí.
Desafiando el oleaje
sin timón ni timonel
por mis sueños va ligero de equipaje
sobre un cascarón de nuez.
Mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.
Y cómo huir cuando no quedan islas
para naufragar, al país donde los sabios
se retiran del agravio
de buscar labios que sacan de quicio.
Mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad,
que perdieron las agallas
en un banco de morrallas.
en una playa sin mar.
el viajero que quiso
enseñarme a besar
en la Gare d'Austerlitz.
Primavera de un amor
amarillo y fugaz
como el sol del veranillo
de San Martín.
Hay quien dice que fui yo
la primera en olvidar,
cuando en un si bemol de Jacques Brel
me perdí "dans le port d`Amsterdam."
En la fatua Nueva York
da más sombra
que los limoneros
la Estatua de la Libertad.
Pero en Desolation Row,
las sirenas de los petroleros,
no dejan reír ni volar.
Y en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley
que la ley del tesoro
en las minas
del rey Salomón.
Desafiando el oleaje sin timón ni timonel,
por mis sueños va ligero de equipaje
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje.
Luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.
Y cómo huir cuando no quedan islas
para naufragar, al país donde los sabios
se retiran del agravio
de buscar labios que sacan de quicio.
Mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad,
que perdieron las agallas
en un banco de morrallas
que nadan por no llorar.
El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.
En Macondo comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.
Cuando en vuelo regular,
surqué el cielo de Madrid,
me esperaban dos pies en el suelo
que no se acordaban de mí.
Desafiando el oleaje
sin timón ni timonel
por mis sueños va ligero de equipaje
sobre un cascarón de nuez.
Mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.
Y cómo huir cuando no quedan islas
para naufragar, al país donde los sabios
se retiran del agravio
de buscar labios que sacan de quicio.
Mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad,
que perdieron las agallas
en un banco de morrallas.
en una playa sin mar.