Je vous écris monsieur,
Je vous écris que je n'écris plus,
ma plume est sèche et moi je sèche...
Ma feuille est vierge, mon stylo bêche,
Mon déchargeur, mon vide-ordures,
Mon soulage - misère reste désert.
J' me suis acheté, un p' t** carnet
Pour pouvoir coucher sur le papier
Mes idées pensées, crachées, jurées.
Un p't** carnet rouge, couverture en carton,
Confessionnal de mes secrets, lit de mes chansons...
Je reste comme un con...
Et il est là, posé par terre,
Et il sert pas non.. il reste ouvert
Jusqu'à ce que ça m' vienne, que ça m' reprenne.
En attendant d'en tenir un bout, je suis là et je reste debout..
J' suis désappointé, j' suis plus tenté,
De bas en haut j'ai tous les maux,
Mais plus aucun mot dans mon chapeau.
Un p't** carnet rouge, couverture en carton,
Ma tête sait plus, mon coeur, lui, sait
Chanter des chansons.
J'ai un problème, j' sais plus écrire,
Ou bien je t'aime, ou bien j' délire,
Ou bien je ne sais plus quoi dire..
Cruel dilemme, j' pouvais tout te dire
Et là je bloque, non y a plus rien, mon inspiration se tire.
Un p' t** carnet rouge, des pages blanchies par le vide.
J'essaie.. j'essaie des mots timides,
Mais pas facile, j' veux pas être futile...
Monsieur je n'écris plus.
Non pas qu' j'ai peur mais j'y crois plus,
C'est pile, j'écris
Et face j'efface mes traces.
Je vous chante là mon écriture non spontanée,
Mon mal à toi, mon p' t** carnet.
L'inspiration crée l'écriture, si seulement j'étais sûr,
j' serais libéré, j' prendrais les mesures
Et je chanterais des mots qui durent,
Une chanson sur mesure...
Je vous écris que je n'écris plus,
ma plume est sèche et moi je sèche...
Ma feuille est vierge, mon stylo bêche,
Mon déchargeur, mon vide-ordures,
Mon soulage - misère reste désert.
J' me suis acheté, un p' t** carnet
Pour pouvoir coucher sur le papier
Mes idées pensées, crachées, jurées.
Un p't** carnet rouge, couverture en carton,
Confessionnal de mes secrets, lit de mes chansons...
Je reste comme un con...
Et il est là, posé par terre,
Et il sert pas non.. il reste ouvert
Jusqu'à ce que ça m' vienne, que ça m' reprenne.
En attendant d'en tenir un bout, je suis là et je reste debout..
J' suis désappointé, j' suis plus tenté,
De bas en haut j'ai tous les maux,
Mais plus aucun mot dans mon chapeau.
Un p't** carnet rouge, couverture en carton,
Ma tête sait plus, mon coeur, lui, sait
Chanter des chansons.
J'ai un problème, j' sais plus écrire,
Ou bien je t'aime, ou bien j' délire,
Ou bien je ne sais plus quoi dire..
Cruel dilemme, j' pouvais tout te dire
Et là je bloque, non y a plus rien, mon inspiration se tire.
Un p' t** carnet rouge, des pages blanchies par le vide.
J'essaie.. j'essaie des mots timides,
Mais pas facile, j' veux pas être futile...
Monsieur je n'écris plus.
Non pas qu' j'ai peur mais j'y crois plus,
C'est pile, j'écris
Et face j'efface mes traces.
Je vous chante là mon écriture non spontanée,
Mon mal à toi, mon p' t** carnet.
L'inspiration crée l'écriture, si seulement j'étais sûr,
j' serais libéré, j' prendrais les mesures
Et je chanterais des mots qui durent,
Une chanson sur mesure...