A este rincón le quedan
pocos inviernos si la
turbina del amor no
se activa con las aguas,
el cielo , las montañas.
Y es el concierto de
patrias y credos un caos
de armonía y compás de
la música el fin y sin
este sonar solo queda morir.
Y ese morir es el
sentir que yo tengo porque
de que me vale a mi
respirar si al inspirar
una lanza me atraviesa
el pecho la ausencia
de ti es el mastil y son
tus recuerdos la punta que
cruza el pulmón.
Como a Cristo no fue sangre
lo que salió. Agua , sal y tu voz
pocos inviernos si la
turbina del amor no
se activa con las aguas,
el cielo , las montañas.
Y es el concierto de
patrias y credos un caos
de armonía y compás de
la música el fin y sin
este sonar solo queda morir.
Y ese morir es el
sentir que yo tengo porque
de que me vale a mi
respirar si al inspirar
una lanza me atraviesa
el pecho la ausencia
de ti es el mastil y son
tus recuerdos la punta que
cruza el pulmón.
Como a Cristo no fue sangre
lo que salió. Agua , sal y tu voz