Allí, donde quiero volver, tantas cosas se quedaron.
¿A dónde he ido a parar? ¿En qué isla he naufragado?
Allí corría tras una falda que huía despavorida.
¿Qué habrá sido de esa niña? Me recuerdo todavía
siguiendo sus pasos atento, escondiéndome en lo oscuro
de un rincón deshabitado. Allí quisiera volver a menudo.
Allí había un universo y una cárcel de juguete.
"Señor Serrano: a la pizarra". "¿Señor serrano?". "¡Presente!".
Allí aprendí a vivir, y también a recitar
con poco rigor el pretérito imperfecto del verbo amar.
Había uno que sabía, y en casi todos los recreos,
de anatomía femenina desvelaba los misterios
Y al final liberación, desatada infantil jauría.
Padres cambiando los cromos, palulú 'pal niño y la niña.
Y la niña.
Allí me dejé olvidadas mis chapas en algún charco.
Ya no recuerdo cuantas cosas allí he olvidado.
Allí crecían por las noches horrorosos monstruos fantasmas,
más dulces que los que ahora por las noches nos asaltan.
Si pudiera volver allí, ay, si pudiera.
Si ya no reconozco ni el barrio, lo devoró la hormigonera.
Allí soñaba cada día escapar por la ventana
y andar de teja en teja por los tejados que se veían desde mi casa.
Allí recuerdo, las ventanas eran más pequeñas.
Ahora son grandes, enormes, y apenas miro por ellas.
Apenas miro por ellas...
Ya saben aquello que decía Rilke: Mi patria es mi infancia. Y desde la nostalgia de este exilio ineludible que nos toca vivir mando esta carta-canción en la que recito el pretérito imperfecto del verbo amar.
Cuando a veces hojeo el álbum de fotos me pregunto quién es ese pequeño ser extraño que me sonríe en las fotos y que se parece tanto a mí. Desde lejos le escribo esta canción, confesándole que lo envidio demasiado, que lo echo de menos. Sobre todo cuando repaso sus tebeos, o paso cerca del colegio donde la jauría infantil me llena los oídos de geranios y libélulas.
¿A dónde he ido a parar? ¿En qué isla he naufragado?
Allí corría tras una falda que huía despavorida.
¿Qué habrá sido de esa niña? Me recuerdo todavía
siguiendo sus pasos atento, escondiéndome en lo oscuro
de un rincón deshabitado. Allí quisiera volver a menudo.
Allí había un universo y una cárcel de juguete.
"Señor Serrano: a la pizarra". "¿Señor serrano?". "¡Presente!".
Allí aprendí a vivir, y también a recitar
con poco rigor el pretérito imperfecto del verbo amar.
Había uno que sabía, y en casi todos los recreos,
de anatomía femenina desvelaba los misterios
Y al final liberación, desatada infantil jauría.
Padres cambiando los cromos, palulú 'pal niño y la niña.
Y la niña.
Allí me dejé olvidadas mis chapas en algún charco.
Ya no recuerdo cuantas cosas allí he olvidado.
Allí crecían por las noches horrorosos monstruos fantasmas,
más dulces que los que ahora por las noches nos asaltan.
Si pudiera volver allí, ay, si pudiera.
Si ya no reconozco ni el barrio, lo devoró la hormigonera.
Allí soñaba cada día escapar por la ventana
y andar de teja en teja por los tejados que se veían desde mi casa.
Allí recuerdo, las ventanas eran más pequeñas.
Ahora son grandes, enormes, y apenas miro por ellas.
Apenas miro por ellas...
Ya saben aquello que decía Rilke: Mi patria es mi infancia. Y desde la nostalgia de este exilio ineludible que nos toca vivir mando esta carta-canción en la que recito el pretérito imperfecto del verbo amar.
Cuando a veces hojeo el álbum de fotos me pregunto quién es ese pequeño ser extraño que me sonríe en las fotos y que se parece tanto a mí. Desde lejos le escribo esta canción, confesándole que lo envidio demasiado, que lo echo de menos. Sobre todo cuando repaso sus tebeos, o paso cerca del colegio donde la jauría infantil me llena los oídos de geranios y libélulas.