Va, sí, es Abram, 2004, mi hombre Soma por aquí, qué pasa, va, va.
Los niños de Palestina no quieren morir niños,
quieren jugar, dormir y tener dulces sueños.
Quieren tener libros, no empuñar rifles de asalto,
no encontrar a Mamá desangrada en el asfalto.
Avivan el fuego del odio con más muertes de civiles,
que venden misiles a Israel pa que exterminen.
Sí, son crueles, viles, degustan las mieles del abuso de poder,
canciones son burdeles.
Mientras ríen diputados en la comision del 11-M,
lloran madres, piden libertad a voces.
En Madrid cada mañana el sol despierta con miedo,
se asoma despacio y llena con su luz el cielo.
No necesito un palacio, tampoco una jaula.
Escapar de la miseria con muertes se salda
en el Estrecho, España racista es un hecho,
mientras el tabaco me va devastando el pecho.
Pero lucha porque hay alguien que te quiere todavía,
sí, sal de la cama aunque este la mañana fría.
Aunque todo parezca estar en tu contra, vive.
Ríe, pinta, escribe, y sigue para ser libre.
Los niños de Palestina no quieren morir niños,
quieren jugar, dormir y tener dulces sueños.
Quieren tener libros, no empuñar rifles de asalto,
no encontrar a Mamá desangrada en el asfalto.
Avivan el fuego del odio con más muertes de civiles,
que venden misiles a Israel pa que exterminen.
Sí, son crueles, viles, degustan las mieles del abuso de poder,
canciones son burdeles.
Mientras ríen diputados en la comision del 11-M,
lloran madres, piden libertad a voces.
En Madrid cada mañana el sol despierta con miedo,
se asoma despacio y llena con su luz el cielo.
No necesito un palacio, tampoco una jaula.
Escapar de la miseria con muertes se salda
en el Estrecho, España racista es un hecho,
mientras el tabaco me va devastando el pecho.
Pero lucha porque hay alguien que te quiere todavía,
sí, sal de la cama aunque este la mañana fría.
Aunque todo parezca estar en tu contra, vive.
Ríe, pinta, escribe, y sigue para ser libre.