Nacido como el toro para el luto;
tu mirada de sal arrebatada;
tu palabra, martillo del silencio;
tu no vas a morir: viento del pueblo.
Apacientas la sangre de los muertos;
pacientemente siembras el centeno,
para amasar el pan que nos acerque
un futuro negado tanto tiempo.
Debemos escribir para el futuro
para el hombre que emerge de la noche;
para el niño que apunta al infinito
con su fusil cargado de canciones.
No es útil destrozar las alambradas
que nos cercan, a pecho descubierto;
hay que buscar sin tregua al compañero,
a todos los que están en el secreto.
Nadie oficialmente te reclama,
todos son responsables de tu muerte;
alguien pondrá tu nombre en una calle,
como una calle más, maquinalmente.
Pero todos sabemos nuestra historia
esa si la sabemos fijamente,
sólo tiene un sentido nuestra senda
hacia la libertad o hacia la muerte.
tu mirada de sal arrebatada;
tu palabra, martillo del silencio;
tu no vas a morir: viento del pueblo.
Apacientas la sangre de los muertos;
pacientemente siembras el centeno,
para amasar el pan que nos acerque
un futuro negado tanto tiempo.
Debemos escribir para el futuro
para el hombre que emerge de la noche;
para el niño que apunta al infinito
con su fusil cargado de canciones.
No es útil destrozar las alambradas
que nos cercan, a pecho descubierto;
hay que buscar sin tregua al compañero,
a todos los que están en el secreto.
Nadie oficialmente te reclama,
todos son responsables de tu muerte;
alguien pondrá tu nombre en una calle,
como una calle más, maquinalmente.
Pero todos sabemos nuestra historia
esa si la sabemos fijamente,
sólo tiene un sentido nuestra senda
hacia la libertad o hacia la muerte.