Es ist halb Sieben, Gardinen zugezogen und das Abendlicht mischt sich mit Neonlicht, Lenolium frisch gewischt.
Desinfektionsgestank, der Medischrank ist zugebaut mit stärksten Narkotika, von denen sie täglich Mengen braucht.
Wir denken auch das sich ihr Zustand verschlechtert hat.
Als Pfleger die sie mögen, werfen wir Blicke in ihr Krankenblatt, wägen ab sind uns am Fragen weswegen hat sie diese Ängste die sie plagen, sie sagt mir sehr oft sie hat das Leben satt.
Eben lesen wir im Stationsbuch als Auffälligkeit der letzten Nacht: Schlaflosigkeit, schon befreit uns dieser Schrei aus Zimmer 103.
Wir schauen verwundert drein, nach der Dosis Faustan kann sie nicht wieder munter sein. Gerade haben wir noch gedacht das wir ne ruhige Nacht.
Da hat sie Lärm gemacht, wir öffnen ihre Türe mit Bedacht.
Was uns erwartet, war ein Blick der Bände spricht, der Wände bricht, wir sperren die Ohren auf als sie hyperventilierend spricht: IHR MÜSST MIR HELFEN! Was wie?
Sie hatte doch erst Fünfundneunzig ihre letzte Celltherapy, dann sagt sie:
WER SIND DIE JUNGS IM WEISSEN HEMDCHEN? WOW ICH SEHE NUR SCHLECHTE MENSCHEN
[Chorus]:
Hip Hop liegt krank im Pflegeheim. Jeder der Sie liebt sollte einer ihrer Pfleger sein. Take these words, Kick the truth, pay attention to the words cause the story is deep.
Sie setzt sich auf, verlässt ihr Bett wie tote Seelen ihr Grab.
Sie meint es gab schon mehr als tausend Nächte in denen sie starb.
Nach dem Tod ihres Mannes, als sie mit drei Kindern alleinstand, begann das eine an Zügen zu malen, anstatt auf Leinwand.
Aber sein Geist sei von einer unbekannten Macht gekidnappt, die es jetzt mitschleppt auf Kunsttrips mit Kragen und Schlips, Champagner und Chips mit Kaviardips, von der Straße in die Galerie für Platin und Chicks.
Das zweite Kind begann das Brechen zu üben und rutschte ab als Mitglied 'ner Rockerband im Süden, man war sie wütend als dann noch das letzte eigene Fleisch und Blut, als Rapper für Danceflooracts was gegen die Erziehung tut.
Denn schon früher als Mutter legte sie gesteigerten Wert auf Liebe zur Sache, Treue zum Ding galt da das Augenmerk.
Videoaufnahmen aus Kindertagen ohne Swimmingpool, dann juchzt sie mein Junge und umarmt liebevoll den Stuhl.
[Chorus]
Ihre magere Hand streift uns über die w***e, mit der Bitte Jungs haltet zur Stange und das recht lange.
Es rollt so manche Träne, wenn sie auf ihr Nachtlager fällt und stöhnt ICH BRAUCHE HEADS UND KEINE BILLIGEN LAGERFELDS!
Zuviel sei Mode, man täte es für die Quote, Intention bleibt auf der Strecke, weil sich sowas heut nicht lohne.
Es verkauft sich heute b**m b**m so gut wie bang bang, kaum gesagt geht die Erinnerung zurück an Gang Bang.
Die Rivalin aus der Schulzeit die sich in ihrem Kopf noch rumtreibt, während schöne Augenblicke und Kinderlachen stumm bleibt.
Wenn ihr gesund seid, sagt sie ihren Kindern, meldet euch beim Pflegeheim es wird dann so ein Pfleger am Hörer sein.
Und verlangt die alte Hippe, die ihr Hoppe nennt doch leider reicht die Nummer, die ihr kennt nicht 5 5 5 und so weiter.
Außerdem seien bei der Durchwahl 1 8 7 zu viele Kasper sitzen geblieben.
Deshalb schaut ins Telefonbuch. Kaum war der Satz gesprochen, ist sie unter der Last ihrer Gedanken zusammengebrochen
Desinfektionsgestank, der Medischrank ist zugebaut mit stärksten Narkotika, von denen sie täglich Mengen braucht.
Wir denken auch das sich ihr Zustand verschlechtert hat.
Als Pfleger die sie mögen, werfen wir Blicke in ihr Krankenblatt, wägen ab sind uns am Fragen weswegen hat sie diese Ängste die sie plagen, sie sagt mir sehr oft sie hat das Leben satt.
Eben lesen wir im Stationsbuch als Auffälligkeit der letzten Nacht: Schlaflosigkeit, schon befreit uns dieser Schrei aus Zimmer 103.
Wir schauen verwundert drein, nach der Dosis Faustan kann sie nicht wieder munter sein. Gerade haben wir noch gedacht das wir ne ruhige Nacht.
Da hat sie Lärm gemacht, wir öffnen ihre Türe mit Bedacht.
Was uns erwartet, war ein Blick der Bände spricht, der Wände bricht, wir sperren die Ohren auf als sie hyperventilierend spricht: IHR MÜSST MIR HELFEN! Was wie?
Sie hatte doch erst Fünfundneunzig ihre letzte Celltherapy, dann sagt sie:
WER SIND DIE JUNGS IM WEISSEN HEMDCHEN? WOW ICH SEHE NUR SCHLECHTE MENSCHEN
[Chorus]:
Hip Hop liegt krank im Pflegeheim. Jeder der Sie liebt sollte einer ihrer Pfleger sein. Take these words, Kick the truth, pay attention to the words cause the story is deep.
Sie setzt sich auf, verlässt ihr Bett wie tote Seelen ihr Grab.
Sie meint es gab schon mehr als tausend Nächte in denen sie starb.
Nach dem Tod ihres Mannes, als sie mit drei Kindern alleinstand, begann das eine an Zügen zu malen, anstatt auf Leinwand.
Aber sein Geist sei von einer unbekannten Macht gekidnappt, die es jetzt mitschleppt auf Kunsttrips mit Kragen und Schlips, Champagner und Chips mit Kaviardips, von der Straße in die Galerie für Platin und Chicks.
Das zweite Kind begann das Brechen zu üben und rutschte ab als Mitglied 'ner Rockerband im Süden, man war sie wütend als dann noch das letzte eigene Fleisch und Blut, als Rapper für Danceflooracts was gegen die Erziehung tut.
Denn schon früher als Mutter legte sie gesteigerten Wert auf Liebe zur Sache, Treue zum Ding galt da das Augenmerk.
Videoaufnahmen aus Kindertagen ohne Swimmingpool, dann juchzt sie mein Junge und umarmt liebevoll den Stuhl.
[Chorus]
Ihre magere Hand streift uns über die w***e, mit der Bitte Jungs haltet zur Stange und das recht lange.
Es rollt so manche Träne, wenn sie auf ihr Nachtlager fällt und stöhnt ICH BRAUCHE HEADS UND KEINE BILLIGEN LAGERFELDS!
Zuviel sei Mode, man täte es für die Quote, Intention bleibt auf der Strecke, weil sich sowas heut nicht lohne.
Es verkauft sich heute b**m b**m so gut wie bang bang, kaum gesagt geht die Erinnerung zurück an Gang Bang.
Die Rivalin aus der Schulzeit die sich in ihrem Kopf noch rumtreibt, während schöne Augenblicke und Kinderlachen stumm bleibt.
Wenn ihr gesund seid, sagt sie ihren Kindern, meldet euch beim Pflegeheim es wird dann so ein Pfleger am Hörer sein.
Und verlangt die alte Hippe, die ihr Hoppe nennt doch leider reicht die Nummer, die ihr kennt nicht 5 5 5 und so weiter.
Außerdem seien bei der Durchwahl 1 8 7 zu viele Kasper sitzen geblieben.
Deshalb schaut ins Telefonbuch. Kaum war der Satz gesprochen, ist sie unter der Last ihrer Gedanken zusammengebrochen