Ya estoy harto de pudrirme en el foso tenebroso,
es hora de soplarte con aliento revoltoso.
De Artísticos Todopoderosos
que con las estrellas son caniches generosos;
con los que venden poco, Pitbulls vanidosos;
con los chavales maqueteros, arrogantes mentirosos:
"Ya os llamaremos, mocosos"
y en la basura mueren nuestros sueños rotos.
Harto de arrancarme sanguijuelas,
de vomitar todas mis penas,
de dormir a la fieracuando ellos quieran.
De Productores-Hiena que disfrutan bebiendo cada gota de tus venas.
Y de los sordos y de los ciegos,
que cuando oyen verdades como esta,
en los oidos se meten cera,
en sus ojitos se ponen piedras
y su alma hueca llenan de tierra.
Asómate. Cómo está el patio.
Gritaré fuerte en cada escenario.
Seca la garganta, beberé para recordarlo.
Y no me olvido en cada escenario
de pisar hongos que han crecido en
Quiero tender la mano a todos mis hermanos del Rock,
a las Orquestas, al Pop, al Hip-Hop, a los flamencos, al Folk...
A los Dinosaurios y a nuestra generación.
Todos peleamos cada ensayo, cada canción,
por unos aplausos, un pellizco de calor,
pero mientras esto no cambie, no cambie, no cambie...
La Música muere en un rincón.
También me quedo de verdad con toda esa gente
que te sorprende allá a donde vas a tocar.
A veces miles a veces 20, pero siempre con sinceridad.
Ellos hacen himnos personales de las canciones.
Cada estribillo oyes latir sus corazones.
Miles de voces como ciclones.
Ellos si que le echan un par de cojones.
Estribillo
Te puedes asomar si lo que quieres es jugar. El patio de mi casa es particular, te invitamos a jugar.
Ya ves cómo está el patio, Man.
El patio de mi casa es particular cuando llueve y se moja como los demás.
Tu puedes jugar, aunque es particular, podemos hacer hueco para algún payaso más.
es hora de soplarte con aliento revoltoso.
De Artísticos Todopoderosos
que con las estrellas son caniches generosos;
con los que venden poco, Pitbulls vanidosos;
con los chavales maqueteros, arrogantes mentirosos:
"Ya os llamaremos, mocosos"
y en la basura mueren nuestros sueños rotos.
Harto de arrancarme sanguijuelas,
de vomitar todas mis penas,
de dormir a la fieracuando ellos quieran.
De Productores-Hiena que disfrutan bebiendo cada gota de tus venas.
Y de los sordos y de los ciegos,
que cuando oyen verdades como esta,
en los oidos se meten cera,
en sus ojitos se ponen piedras
y su alma hueca llenan de tierra.
Asómate. Cómo está el patio.
Gritaré fuerte en cada escenario.
Seca la garganta, beberé para recordarlo.
Y no me olvido en cada escenario
de pisar hongos que han crecido en
Quiero tender la mano a todos mis hermanos del Rock,
a las Orquestas, al Pop, al Hip-Hop, a los flamencos, al Folk...
A los Dinosaurios y a nuestra generación.
Todos peleamos cada ensayo, cada canción,
por unos aplausos, un pellizco de calor,
pero mientras esto no cambie, no cambie, no cambie...
La Música muere en un rincón.
También me quedo de verdad con toda esa gente
que te sorprende allá a donde vas a tocar.
A veces miles a veces 20, pero siempre con sinceridad.
Ellos hacen himnos personales de las canciones.
Cada estribillo oyes latir sus corazones.
Miles de voces como ciclones.
Ellos si que le echan un par de cojones.
Estribillo
Te puedes asomar si lo que quieres es jugar. El patio de mi casa es particular, te invitamos a jugar.
Ya ves cómo está el patio, Man.
El patio de mi casa es particular cuando llueve y se moja como los demás.
Tu puedes jugar, aunque es particular, podemos hacer hueco para algún payaso más.