"Bien... Stoned Atmosphere.... Sonido Apático..."
Apuesto que no hay resto,
que no sé lo que siento,
que me vivo mintiendo si pienso
que puedo hacerlo.
Diferente al mundo que insulto, odio,
no soy Juan Tenorio, no hay logros,
ni Doña Inés para hacer menos triste este velatorio.
No hay aquella movida.
Mi SIDA es la apatía
de no verte cada día.
Que siga amándote
sin conocer tu sonrisa.
Ni tus ojos, ni tu cara, ni tu pelo,
soy un ciego en un mundo de cieno.
Y no hay olor que me guste en este puto infierno.
Siento que no me queda nada, ¿dime a qué coño aspiro?
¿a currar en un telepizza?
¿a esnifar por olvidar, porque se me vaya la pinza?
Acabar siendo un primo.
Hoy soy un mimo,
desconocido para la mayoría de oyentes.
Seguiré soñando con salir de aquí mientras rechino los dientes.
Porque no puedo, joder.
Esto me puede, dime una espera, por qué.
Sólo quiero alcanzar mis metas, que me dejen de joder.
Sentirme bien, acostarme.
Que todo esté correcto,
sentir que soy un valuarte en esto,
que puedo dejar de joderlo.
Dejar de ser lo que era.
Apuesto a que no puedes verlo.
Apuesto a que no podré lograrlo.
¿Sabes? Represento:
[Estribillo]
El sonido apático,
desde mi ático al psiquiátrico.
Váteres son cárceles
con barrotes de plástico.
Mártires con cánceres
de pulmón y ácidos,
que envuelven las cabezas
en mi barrio, en tu barrio (x2)
Bien, te explico, vivo en la Cuenca.
Aquí el que no se droga lo vende.
El ambiente presiona como los dientes del perro de presa más fiero.
No quiero que se lleve el viento
las ideas que ahora siento.
Sólo acabar, tan sólo cortarme las venas, agotar mi sufrimiento.
Matar fumando el momento, mi rap se llama lamento.
No aspiro a ver más,
ni sufrir más.
Tan sólo el mar
me quita este miedo.
Flotando bocabajo en el puerto,
mi cadáver de sobredosis.
No sólo de alcohol,
Miro pal sol, quetamol igual a trombosis. NO!
Joder con mi karma,
sólo en la cama.
Follarme al destino, no quiero más.
Me la suda como vayas vestido hijo de puta,
yo no hablo de rap.
Aunque sólo él me defiende,
sólo él me salva,
sólo él me cura,
sólo él tuvo los huevos de decirme
"Fran, despierta, deja a esa puta"
"Fran, despierta, deja esa vida"
"Arma, vuelve en ti, respira!
Alá me mira desde arriba,
¿o es mi mente que lo imagina?
Tiramillas, hijo de puta,
hoy sólo me queda una soga,
currar, cobrar, gastar,
matarte parte de esta vida, zorra.
[Estribillo]
El sonido apático,
desde mi ático al psiquiátrico.
Váteres son cárceles
con barrotes de plástico.
Mártires con cánceres
de pulmón y ácidos,
que envuelven las cabezas
en mi barrio, en tu barrio (x2)
Un bote de Diazepam,
muerte dulce un cristal,
entre el mundo y Fran.
Cerebro, un plan,
corazón bajo cero y más
tácticas de escape,
apagar cigarrillos en la palma.
Cine de Mick Takeshi
café con Greassy
que si busca a Nessie,
mi negra alma.
Acabar con 30 como con 60.
Muere joven y vete a la mierda.
Me consume la Cuenca,
a la vez me devuelve a la vida.
Esperar en un estado suspendido,
como en un puto eterno coma,
sin normas.
Soy Norma Bates,
se me va la cordura y no me véis.
Y no me véis, no puede ser,
que sueñe que no despierte más,
que anhele no respirar,
saber que no voy a triunfar
por ser diferente a los demás.
Hoy el mundo me devuelve patadas en los huevos que nunca le dí.
Hoy no puedo hablar de ti,
no puedo ser feliz.
No puedo sentir nada,
se acerca un fin en materia blanca,
escaparme de aquí, no sería nada, quiero ser el mismo de hace una semana.
Pero no puedo, si se muere el cielo,
acabaré al fin por cambiar lo que siento.
Llevo en el ring demasiado tiempo.
Reza por ti, porque yo en mí no creo.
[Estribillo]
El sonido apático,
desde mi ático al psiquiátrico.
Váteres son cárceles
con barrotes de plástico.
Mártires con cánceres
de pulmón y ácidos,
que envuelven las cabezas
en mi barrio, en tu barrio (x4)
Apático... mi ático...
váteres son cárceles
con barrotes de plástico...
De pulmón y ácidos...
que envuelven las cabezas...
en mi barrio... tu barrio...
"Yeh, Cristian, Stoned Atmosphere... Sonido Apático, Ahá..."
Apuesto que no hay resto,
que no sé lo que siento,
que me vivo mintiendo si pienso
que puedo hacerlo.
Diferente al mundo que insulto, odio,
no soy Juan Tenorio, no hay logros,
ni Doña Inés para hacer menos triste este velatorio.
No hay aquella movida.
Mi SIDA es la apatía
de no verte cada día.
Que siga amándote
sin conocer tu sonrisa.
Ni tus ojos, ni tu cara, ni tu pelo,
soy un ciego en un mundo de cieno.
Y no hay olor que me guste en este puto infierno.
Siento que no me queda nada, ¿dime a qué coño aspiro?
¿a currar en un telepizza?
¿a esnifar por olvidar, porque se me vaya la pinza?
Acabar siendo un primo.
Hoy soy un mimo,
desconocido para la mayoría de oyentes.
Seguiré soñando con salir de aquí mientras rechino los dientes.
Porque no puedo, joder.
Esto me puede, dime una espera, por qué.
Sólo quiero alcanzar mis metas, que me dejen de joder.
Sentirme bien, acostarme.
Que todo esté correcto,
sentir que soy un valuarte en esto,
que puedo dejar de joderlo.
Dejar de ser lo que era.
Apuesto a que no puedes verlo.
Apuesto a que no podré lograrlo.
¿Sabes? Represento:
[Estribillo]
El sonido apático,
desde mi ático al psiquiátrico.
Váteres son cárceles
con barrotes de plástico.
Mártires con cánceres
de pulmón y ácidos,
que envuelven las cabezas
en mi barrio, en tu barrio (x2)
Bien, te explico, vivo en la Cuenca.
Aquí el que no se droga lo vende.
El ambiente presiona como los dientes del perro de presa más fiero.
No quiero que se lleve el viento
las ideas que ahora siento.
Sólo acabar, tan sólo cortarme las venas, agotar mi sufrimiento.
Matar fumando el momento, mi rap se llama lamento.
No aspiro a ver más,
ni sufrir más.
Tan sólo el mar
me quita este miedo.
Flotando bocabajo en el puerto,
mi cadáver de sobredosis.
No sólo de alcohol,
Miro pal sol, quetamol igual a trombosis. NO!
Joder con mi karma,
sólo en la cama.
Follarme al destino, no quiero más.
Me la suda como vayas vestido hijo de puta,
yo no hablo de rap.
Aunque sólo él me defiende,
sólo él me salva,
sólo él me cura,
sólo él tuvo los huevos de decirme
"Fran, despierta, deja a esa puta"
"Fran, despierta, deja esa vida"
"Arma, vuelve en ti, respira!
Alá me mira desde arriba,
¿o es mi mente que lo imagina?
Tiramillas, hijo de puta,
hoy sólo me queda una soga,
currar, cobrar, gastar,
matarte parte de esta vida, zorra.
[Estribillo]
El sonido apático,
desde mi ático al psiquiátrico.
Váteres son cárceles
con barrotes de plástico.
Mártires con cánceres
de pulmón y ácidos,
que envuelven las cabezas
en mi barrio, en tu barrio (x2)
Un bote de Diazepam,
muerte dulce un cristal,
entre el mundo y Fran.
Cerebro, un plan,
corazón bajo cero y más
tácticas de escape,
apagar cigarrillos en la palma.
Cine de Mick Takeshi
café con Greassy
que si busca a Nessie,
mi negra alma.
Acabar con 30 como con 60.
Muere joven y vete a la mierda.
Me consume la Cuenca,
a la vez me devuelve a la vida.
Esperar en un estado suspendido,
como en un puto eterno coma,
sin normas.
Soy Norma Bates,
se me va la cordura y no me véis.
Y no me véis, no puede ser,
que sueñe que no despierte más,
que anhele no respirar,
saber que no voy a triunfar
por ser diferente a los demás.
Hoy el mundo me devuelve patadas en los huevos que nunca le dí.
Hoy no puedo hablar de ti,
no puedo ser feliz.
No puedo sentir nada,
se acerca un fin en materia blanca,
escaparme de aquí, no sería nada, quiero ser el mismo de hace una semana.
Pero no puedo, si se muere el cielo,
acabaré al fin por cambiar lo que siento.
Llevo en el ring demasiado tiempo.
Reza por ti, porque yo en mí no creo.
[Estribillo]
El sonido apático,
desde mi ático al psiquiátrico.
Váteres son cárceles
con barrotes de plástico.
Mártires con cánceres
de pulmón y ácidos,
que envuelven las cabezas
en mi barrio, en tu barrio (x4)
Apático... mi ático...
váteres son cárceles
con barrotes de plástico...
De pulmón y ácidos...
que envuelven las cabezas...
en mi barrio... tu barrio...
"Yeh, Cristian, Stoned Atmosphere... Sonido Apático, Ahá..."