Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Was in Deutschland läuft, ist kein Rap, sondern Rufmord.
Hip Hop Selbstmord, die Köpfe der Tatort. Oft muss ich weit weg, New York heisst mein Kurort.
Für oberflächlichen Scheissdreck wie Boots von Hitec unterschreib' ich keinen Schuldschein, aber viele einen Barscheck.
Hip Hop ein Dreieck, in der Mitte steht mein Tag, und ich brauch' kein R 'n B, der meinen Rap glattleckt.
Nur Rappern ohne geistigen Defekt zoll' ich Respekt und ich pfeif' auf jeden, der sich hinter Hip Hop versteckt,
Ärsche für Fame leckt, nur ungern aneckt und im Endeffekt leider doch nur für Geld rapt.
Ich hoff', dass bald jeder den Sinn dahinter checkt. Rap mein Subjekt, Break das Objekt,
Graff das Prädikat, mein Bruder Clever, ich Smart, und mir ist scheissegal, ob jeder meine Platte mag.
Der eine liebt Hip Hop weich, der andere liebt Hip Hop hart. Ihr steht auf Playboy, ich steh' auf Subway Art!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Ihr steht auf Hustler, ich steh' auf Subway Art!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Ihr steht auf Penthouse, ich steh' auf Subway Art!
Was Ihr hört, ist jetzt doppelt, nicht Stereo! Was Ihr hört, ist jetzt doppelt, nicht Stereo!
Was Ihr hört, ist jetzt doppelt, nicht Stereo! Stiebers gekoppelt gleich verdoppeltes Risiko!
Wo bleibt das Niveau? Wo bleibt was noch roh? Alles kommt mir vor wie eine riesen Playbackshow,
oberflächlich weich, der innere Wert verbleicht. Ich seh', wie der Hass der Ignoranz die Hand reicht,
vergleich' deutschen Hip Hop mit deutschem Pop und stell' fest: Absolut deckungsgleich, ein riesen Flop!
Krieg dem Konsum, Krieg dem Streben nach Ruhm, Krieg dem Kompromiss, der hat mit Hip Hop nichts zu tun.
Immun gegen Habgier-Cholera, Höhenflug-Malaria, nur weil ich bei Mola von Viva war.
Ach so, ich bin wieder da: Christian Stieber, kein Rap-Pro und noch lang kein Allstar.
Ich wohn' hier, ess' hier, produzier' bei meiner Mama im Heidelberger Hauptquartier. Kool Keith, für Deinen Rapstil dank' ich Dir.
Ich weiss, ich bin nicht der beste Rapper, aber kein Nepper, Schlepper, Majorlabel-Speichellecker.
Klar, es gibt verschiedene Rapgeschmäcker, doch bei Grundschultexten ziehen mein Bruder und ich den Stecker.
Scheisse, jetzt bimmelt mein Radiowecker! Ich mag' die Beats halt dreckiger, New York ist und bleibt mein Graffiti-Mekka.
Ich bin, wer ich bin, rap' für keine Bravo-Popshow oder sonst ein Topmagazin,
denn ich schwimm' im Neckar, steck' bis zum Hals drin, sitz' in keinem Kinderplantschbecken und lass' mein Urin.
Stieber Twin, Chris und Mar im Team, rappen lieber auf schwarzem Plastik als für Platin. Und dieser Text, unser Text
geht zuletzt an alle Writer, Stylefighter mit dem siebten Sinn: Peace an Doze, Daze, Dondi, T-Kid und Brim!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Stiebers gekoppelt gleich verdoppeltes Risiko!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Stiebers gekoppelt gleich verdoppeltes Risiko!
Mach' Platz, ich blick' raus, schau' zurück, sehe unscharf den Tag, an dem kein Schwein meinen Hals zudrückt.
Kurze Worte, ganz klar von einfacher Wahl und Sorte, niemand, der Dich durch sein Dasein erdrückt.
Es ging um die Aktion, um Spass, Spass an sich. Ansicht ist wichtig, doch wer sitzt heut' noch am Tisch?
Amtlich geredet, Verwirrung erschaffen, weil jeden Tag nur Hip Hop gebetet, kühl begegnet auf Jams Fans
verarscht wie Belton Writer mit hundertfünfzig Milliliter-Cans, schwänzt Schule, sie ist krank.
Eifersucht und Neid-Gestank machen sich breit, ich bin 's leid, ich seh' nur die Idee, die im Medienmoor versank.
Blank liegen Nerven, gereizte Stimmung werfen dunkle Schatten. Geht es um Hip Hop oder um verkaufte Platten?
Oh, geht 's um Hip Hop oder um verkaufte Platten?
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Was in Deutschland läuft, ist kein Rap, sondern Rufmord.
Hip Hop Selbstmord, die Köpfe der Tatort. Oft muss ich weit weg, New York heisst mein Kurort.
Für oberflächlichen Scheissdreck wie Boots von Hitec unterschreib' ich keinen Schuldschein, aber viele einen Barscheck.
Hip Hop ein Dreieck, in der Mitte steht mein Tag, und ich brauch' kein R 'n B, der meinen Rap glattleckt.
Nur Rappern ohne geistigen Defekt zoll' ich Respekt und ich pfeif' auf jeden, der sich hinter Hip Hop versteckt,
Ärsche für Fame leckt, nur ungern aneckt und im Endeffekt leider doch nur für Geld rapt.
Ich hoff', dass bald jeder den Sinn dahinter checkt. Rap mein Subjekt, Break das Objekt,
Graff das Prädikat, mein Bruder Clever, ich Smart, und mir ist scheissegal, ob jeder meine Platte mag.
Der eine liebt Hip Hop weich, der andere liebt Hip Hop hart. Ihr steht auf Playboy, ich steh' auf Subway Art!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Ihr steht auf Hustler, ich steh' auf Subway Art!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Ihr steht auf Penthouse, ich steh' auf Subway Art!
Was Ihr hört, ist jetzt doppelt, nicht Stereo! Was Ihr hört, ist jetzt doppelt, nicht Stereo!
Was Ihr hört, ist jetzt doppelt, nicht Stereo! Stiebers gekoppelt gleich verdoppeltes Risiko!
Wo bleibt das Niveau? Wo bleibt was noch roh? Alles kommt mir vor wie eine riesen Playbackshow,
oberflächlich weich, der innere Wert verbleicht. Ich seh', wie der Hass der Ignoranz die Hand reicht,
vergleich' deutschen Hip Hop mit deutschem Pop und stell' fest: Absolut deckungsgleich, ein riesen Flop!
Krieg dem Konsum, Krieg dem Streben nach Ruhm, Krieg dem Kompromiss, der hat mit Hip Hop nichts zu tun.
Immun gegen Habgier-Cholera, Höhenflug-Malaria, nur weil ich bei Mola von Viva war.
Ach so, ich bin wieder da: Christian Stieber, kein Rap-Pro und noch lang kein Allstar.
Ich wohn' hier, ess' hier, produzier' bei meiner Mama im Heidelberger Hauptquartier. Kool Keith, für Deinen Rapstil dank' ich Dir.
Ich weiss, ich bin nicht der beste Rapper, aber kein Nepper, Schlepper, Majorlabel-Speichellecker.
Klar, es gibt verschiedene Rapgeschmäcker, doch bei Grundschultexten ziehen mein Bruder und ich den Stecker.
Scheisse, jetzt bimmelt mein Radiowecker! Ich mag' die Beats halt dreckiger, New York ist und bleibt mein Graffiti-Mekka.
Ich bin, wer ich bin, rap' für keine Bravo-Popshow oder sonst ein Topmagazin,
denn ich schwimm' im Neckar, steck' bis zum Hals drin, sitz' in keinem Kinderplantschbecken und lass' mein Urin.
Stieber Twin, Chris und Mar im Team, rappen lieber auf schwarzem Plastik als für Platin. Und dieser Text, unser Text
geht zuletzt an alle Writer, Stylefighter mit dem siebten Sinn: Peace an Doze, Daze, Dondi, T-Kid und Brim!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Stiebers gekoppelt gleich verdoppeltes Risiko!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Stiebers gekoppelt gleich verdoppeltes Risiko!
Mach' Platz, ich blick' raus, schau' zurück, sehe unscharf den Tag, an dem kein Schwein meinen Hals zudrückt.
Kurze Worte, ganz klar von einfacher Wahl und Sorte, niemand, der Dich durch sein Dasein erdrückt.
Es ging um die Aktion, um Spass, Spass an sich. Ansicht ist wichtig, doch wer sitzt heut' noch am Tisch?
Amtlich geredet, Verwirrung erschaffen, weil jeden Tag nur Hip Hop gebetet, kühl begegnet auf Jams Fans
verarscht wie Belton Writer mit hundertfünfzig Milliliter-Cans, schwänzt Schule, sie ist krank.
Eifersucht und Neid-Gestank machen sich breit, ich bin 's leid, ich seh' nur die Idee, die im Medienmoor versank.
Blank liegen Nerven, gereizte Stimmung werfen dunkle Schatten. Geht es um Hip Hop oder um verkaufte Platten?
Oh, geht 's um Hip Hop oder um verkaufte Platten?
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!
Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport! Du führst Dich auf wie kleine Kinder beim Schulsport!