Ey man, ich scheiß auf'n Faker, reiß ihn auf, den Faker,
schüttel ihn gut durch mit beats und Lyrics wie' Shaker!
Dann rauch ich erstmal eine an, bevor ich euch besuche,
und uns den Urlaub ins Beatland buche;
auf der Suche nach Unbekannten, wie Entdecker,
doch hinterlasse volle Strecken als die 7 Meilen Reimvollstrecker beim Lyricmarathon;
rappen davon mit nem goldenen Mikrophon;
und wenn schon, viel bedeutet wenig und wenig viel,
aber nicht ewig, zum Beispiel ohne Stil. Für die verirrt im falschen Spiel,
Seid ihr dämlich?
G.B.Z. ist kein Brettspiel, es fordert nämlich:
die Pflicht zu pflegen, dabei in Konzentration schweben.
Wieso THC?,
der Meditation wegen, und um den nächsten Stein eines Schicksals zu legen,
sonst nichts! Wir bauen immer, egal ob es sonnig ist, pißt, hagelt oder schneit.
Hey, man, wir reden hier von echter Handarbeit!
Eine Kunst die so klar ist, das sie kaum einer versteht,
doch gerade deswegen wird gedreht und gedreht.
Runde für Runde im Zyklus mit den Reimpsychopathen,
währen ihr überlegt, schlagen wir zu mit Taten.
Wir spielen mit offenen Karten, Faker spielen verdeckt,
doch wer glaubt immer noch wir haben's nicht entdeckt?
Was?
Das Fake, was tief in euch drin steckt.
Ohne Sinn und Zweck, im Dummer-k***** Sumpf.
Hmm, hier siegt Trumpf, nur leider haben wir den mit nem Bass-Dumpf,
damit die Ohren schmierestehen.
Plus mehr Dezibel, denn Faker sind ratlos wie Armlose am Tisch mit nem Set Karten,
also Mission Impossible! Faker seid mal still, alle Faker seid mal still, still, still!
CHORUS:
Zeile für Zeile und Wort für Wort,
wir machen die mundtot, begehen jetzt Mord!
Manche nennen es dissen, wir nennen es Sportart,
nehmen sie hart ran und das ist erst der Anfang!
Zeile für Zeile und Wort für Wort,
wir machen sie mundtot, begehen jetzt Mord!
Manche nennen es dissen, wir nennen es
Sportart, nehmen sie hart dran, scheißegal wann!
Ich hypnotisiere erst den Faker, positioniere dann den Faker.
Slam Dunk, mein Reim gegen sein Kopf wie'n Laker.
Im Jahr 19hundert 8 halten Faker in Schacht und neunzig, sonnenklar!
Ihr gebt acht, Faker von heut' die beugen sich.
Klischees von kommerziellen Fakerscheiß,
bis hin zu Glanz und Glämmer.
Für uns HipHop-Kenner ein mächtiges Dilemma,
deshalb sind Spezializtz auf ner frischen Mission mitzumischen,
Fakten aufzutischen und Faker wie Dreck wegzuwischen.
Mit Allzweckreimiger dann wird das Ganze geschmeidige.
Ihr Nakler da du dort, hört die Worte eurer Peiniger!
Reimmord mit ner Lynchmob von hungrigen MC's.
Ihre Devise brint miese Brise über diese Blindgänger von Sprechsängern.
Nervtötenden, nichtsnutzigen, Reimnotstand habenden Anfängern.
Man Fake, wannabe, gern gewollt, aber ihr könnt's nicht,
ihr a**is kotzt mich an, ihr seid einfach unausstehlich.
Du brauchst ein Teleskop, um zu sehen wie wenig mich ein Faker schert,
wär geehrt, wenn durch mich n Faker zur Hölle fährt.
Geh auf die Suche nach Fakern wie Odysseus, Skinny O disst auch.
Rück rüber mit dem Kiffzeug!
Ich wird jetzt nämlich eine smöken, von mir aus geh doch flöten,
eure Reimstruktur kann man nicht mal zusammenlöten;
nicht weiter als Blöken oder Gemecker von Schafen,
unvorstellbar, Faker puppen sich unzählbar wie Larven.
Aber Dark Skies gibt es, wenn Spezializtz da ist,
mit senor compadre, Ferris oder was für Faker viel zu viel ist.Yeah!
Oder was für Faker viel zu viel ist!
CHORUS
1, 2 Ferris kommt vorbei. 3, 4 ich steh' vor deiner Tür, 5, 6 mit HipHop,
Ghanja und s**, ob 7 oder 8 Faker, Faker gib fein acht.
Dein Tag wird zur ewigen Nacht, du fragst mich,
Wie das ?,
ganz einfach, ich schlag dich mit dem Mikro doppelt und dreifach!
Jeder Faker ist gegen mich mangelhaft;
Typen wie du werden normalerweise abgetrieben, während ner Schwangerschaft.
Ich bin ein MC aus Fleisch aus Blut, check meine Technik,
hugh!
sehr gut!. Dazu bin auch ich als Mitteleuropäer ein flinker Tütendreher.
Mit Spezializtz, roll ich Spliffs gefüllt mit Grasix,
bombt von Flash Hit, wie Pulp Fiction oder nackte Chiks,
Faker zap ich weg wie Science Fiction oder Akte X.
Das geht fix, denn Faker sind dumm wie Fixer.
Du willst das was ich habe aber eh eh nix da!
Machmal besser n Knickser, du Wixer vor Ferris,
ich laß dich nackt stehn obwohl du angezogen bist.
Von Kopf bis Fuß gedisst, weil du nur nachmachst, nie Gras hast;
Kleptomanen gehören in den Knast! Du bekommst ein Einlauf,
dann ein Laufpaß, indem ich mit Beats überbiete, was du sowieso nicht hast.
Alle HipHops nicken mit dem Kopf, sagen
Boah krass!
Und jeder Faker spürt den Haß!
CHORUS
schüttel ihn gut durch mit beats und Lyrics wie' Shaker!
Dann rauch ich erstmal eine an, bevor ich euch besuche,
und uns den Urlaub ins Beatland buche;
auf der Suche nach Unbekannten, wie Entdecker,
doch hinterlasse volle Strecken als die 7 Meilen Reimvollstrecker beim Lyricmarathon;
rappen davon mit nem goldenen Mikrophon;
und wenn schon, viel bedeutet wenig und wenig viel,
aber nicht ewig, zum Beispiel ohne Stil. Für die verirrt im falschen Spiel,
Seid ihr dämlich?
G.B.Z. ist kein Brettspiel, es fordert nämlich:
die Pflicht zu pflegen, dabei in Konzentration schweben.
Wieso THC?,
der Meditation wegen, und um den nächsten Stein eines Schicksals zu legen,
sonst nichts! Wir bauen immer, egal ob es sonnig ist, pißt, hagelt oder schneit.
Hey, man, wir reden hier von echter Handarbeit!
Eine Kunst die so klar ist, das sie kaum einer versteht,
doch gerade deswegen wird gedreht und gedreht.
Runde für Runde im Zyklus mit den Reimpsychopathen,
währen ihr überlegt, schlagen wir zu mit Taten.
Wir spielen mit offenen Karten, Faker spielen verdeckt,
doch wer glaubt immer noch wir haben's nicht entdeckt?
Was?
Das Fake, was tief in euch drin steckt.
Ohne Sinn und Zweck, im Dummer-k***** Sumpf.
Hmm, hier siegt Trumpf, nur leider haben wir den mit nem Bass-Dumpf,
damit die Ohren schmierestehen.
Plus mehr Dezibel, denn Faker sind ratlos wie Armlose am Tisch mit nem Set Karten,
also Mission Impossible! Faker seid mal still, alle Faker seid mal still, still, still!
CHORUS:
Zeile für Zeile und Wort für Wort,
wir machen die mundtot, begehen jetzt Mord!
Manche nennen es dissen, wir nennen es Sportart,
nehmen sie hart ran und das ist erst der Anfang!
Zeile für Zeile und Wort für Wort,
wir machen sie mundtot, begehen jetzt Mord!
Manche nennen es dissen, wir nennen es
Sportart, nehmen sie hart dran, scheißegal wann!
Ich hypnotisiere erst den Faker, positioniere dann den Faker.
Slam Dunk, mein Reim gegen sein Kopf wie'n Laker.
Im Jahr 19hundert 8 halten Faker in Schacht und neunzig, sonnenklar!
Ihr gebt acht, Faker von heut' die beugen sich.
Klischees von kommerziellen Fakerscheiß,
bis hin zu Glanz und Glämmer.
Für uns HipHop-Kenner ein mächtiges Dilemma,
deshalb sind Spezializtz auf ner frischen Mission mitzumischen,
Fakten aufzutischen und Faker wie Dreck wegzuwischen.
Mit Allzweckreimiger dann wird das Ganze geschmeidige.
Ihr Nakler da du dort, hört die Worte eurer Peiniger!
Reimmord mit ner Lynchmob von hungrigen MC's.
Ihre Devise brint miese Brise über diese Blindgänger von Sprechsängern.
Nervtötenden, nichtsnutzigen, Reimnotstand habenden Anfängern.
Man Fake, wannabe, gern gewollt, aber ihr könnt's nicht,
ihr a**is kotzt mich an, ihr seid einfach unausstehlich.
Du brauchst ein Teleskop, um zu sehen wie wenig mich ein Faker schert,
wär geehrt, wenn durch mich n Faker zur Hölle fährt.
Geh auf die Suche nach Fakern wie Odysseus, Skinny O disst auch.
Rück rüber mit dem Kiffzeug!
Ich wird jetzt nämlich eine smöken, von mir aus geh doch flöten,
eure Reimstruktur kann man nicht mal zusammenlöten;
nicht weiter als Blöken oder Gemecker von Schafen,
unvorstellbar, Faker puppen sich unzählbar wie Larven.
Aber Dark Skies gibt es, wenn Spezializtz da ist,
mit senor compadre, Ferris oder was für Faker viel zu viel ist.Yeah!
Oder was für Faker viel zu viel ist!
CHORUS
1, 2 Ferris kommt vorbei. 3, 4 ich steh' vor deiner Tür, 5, 6 mit HipHop,
Ghanja und s**, ob 7 oder 8 Faker, Faker gib fein acht.
Dein Tag wird zur ewigen Nacht, du fragst mich,
Wie das ?,
ganz einfach, ich schlag dich mit dem Mikro doppelt und dreifach!
Jeder Faker ist gegen mich mangelhaft;
Typen wie du werden normalerweise abgetrieben, während ner Schwangerschaft.
Ich bin ein MC aus Fleisch aus Blut, check meine Technik,
hugh!
sehr gut!. Dazu bin auch ich als Mitteleuropäer ein flinker Tütendreher.
Mit Spezializtz, roll ich Spliffs gefüllt mit Grasix,
bombt von Flash Hit, wie Pulp Fiction oder nackte Chiks,
Faker zap ich weg wie Science Fiction oder Akte X.
Das geht fix, denn Faker sind dumm wie Fixer.
Du willst das was ich habe aber eh eh nix da!
Machmal besser n Knickser, du Wixer vor Ferris,
ich laß dich nackt stehn obwohl du angezogen bist.
Von Kopf bis Fuß gedisst, weil du nur nachmachst, nie Gras hast;
Kleptomanen gehören in den Knast! Du bekommst ein Einlauf,
dann ein Laufpaß, indem ich mit Beats überbiete, was du sowieso nicht hast.
Alle HipHops nicken mit dem Kopf, sagen
Boah krass!
Und jeder Faker spürt den Haß!
CHORUS