Lo! 'tis a gala night
Within the lonesome latter years!
An angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drowned in tears,
Sit in a theatre, to see
A play of hopes and fears,
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.
Mimes, in the form of God on high,
Mutter and mumble low,
And hither and thither fly-
Mere puppets they, who come and go
At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro,
Flapping from out their Condor wings
Invisible Woe!
That motley drama- oh, be sure
It shall not be forgot!
With its Phantom chased for evermore,
By a crowd that seize it not,
Through a circle that ever returneth in
To the self-same spot,
And much of Madness, and more of Sin,
And Horror the soul of the plot.
But see, amid the mimic rout
A crawling shape intrude!
A blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes!- it writhes!- with mortal pangs
The mimes become its food,
And the angels sob at vermin fangs
In human gore imbued.
Out- out are the lights- out all!
And, over each quivering form,
The curtain, a funeral pall,
Comes down with the rush of a storm,
While the angels, all pallid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
That the play is the tragedy, "Man,"
And its hero the Conqueror Worm.
--------------------------------------------------------
El Conqueror Worm (de Edgar Allan Poe)
¡No! ¡Es noche de gala
En los últimos años solitarios!
La multitud de ángeles, bewinged, ataviado
En velos, y se ahogó en lágrimas,
Siéntese en un teatro, para ver
Un drama de esperanzas y temores,
Mientras toca la orquesta a ratos
La música de las esferas.
Mimos, en forma de Dios en las alturas,
Murmurar entre dientes y bajo,
Y de aquí para allá con mosca
Mero que marionetas, que van y vienen
Los apremian vastas cosas informes
Este cambio del paisaje de aquí para allá,
Vertiendo de sus alas desplegadas,
¡Ay de Invisible!
Ese drama ya jamás, ¡oh, asegúrese
No se olvidó!
Con su fantasma perseguido para siempre,
Por una multitud que no lo alcanza,
A través de un círculo siempre de retorno
Para el lugar primitivo,
Y mucho de la locura, y más del pecado,
Y el horror del alma de la trama.
Pero vea, en medio de los mimos en tumulto
Una forma reptante se insinúa!
Una cosa de color rojo sangre se retuerce en
La soledad escénica!
Se retuerce - se retuerce - en tormentos
Los mimos son su presa,
Y a los ángeles lloran fauces
En destilan sangre humana.
Fuera de las luces, todas, todas!
Y sobre cada forma estremecida
El telón, cortina funeraria,
Viene con fragor de una tormenta,
Mientras que los ángeles, todo pálido y demacrado,
Levantamiento, presentación, afirman
Esa jugada es la tragedia, "el hombre",
Y su héroe el Vencedor Gusano
Within the lonesome latter years!
An angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drowned in tears,
Sit in a theatre, to see
A play of hopes and fears,
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.
Mimes, in the form of God on high,
Mutter and mumble low,
And hither and thither fly-
Mere puppets they, who come and go
At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro,
Flapping from out their Condor wings
Invisible Woe!
That motley drama- oh, be sure
It shall not be forgot!
With its Phantom chased for evermore,
By a crowd that seize it not,
Through a circle that ever returneth in
To the self-same spot,
And much of Madness, and more of Sin,
And Horror the soul of the plot.
But see, amid the mimic rout
A crawling shape intrude!
A blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes!- it writhes!- with mortal pangs
The mimes become its food,
And the angels sob at vermin fangs
In human gore imbued.
Out- out are the lights- out all!
And, over each quivering form,
The curtain, a funeral pall,
Comes down with the rush of a storm,
While the angels, all pallid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
That the play is the tragedy, "Man,"
And its hero the Conqueror Worm.
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El Conqueror Worm (de Edgar Allan Poe)
¡No! ¡Es noche de gala
En los últimos años solitarios!
La multitud de ángeles, bewinged, ataviado
En velos, y se ahogó en lágrimas,
Siéntese en un teatro, para ver
Un drama de esperanzas y temores,
Mientras toca la orquesta a ratos
La música de las esferas.
Mimos, en forma de Dios en las alturas,
Murmurar entre dientes y bajo,
Y de aquí para allá con mosca
Mero que marionetas, que van y vienen
Los apremian vastas cosas informes
Este cambio del paisaje de aquí para allá,
Vertiendo de sus alas desplegadas,
¡Ay de Invisible!
Ese drama ya jamás, ¡oh, asegúrese
No se olvidó!
Con su fantasma perseguido para siempre,
Por una multitud que no lo alcanza,
A través de un círculo siempre de retorno
Para el lugar primitivo,
Y mucho de la locura, y más del pecado,
Y el horror del alma de la trama.
Pero vea, en medio de los mimos en tumulto
Una forma reptante se insinúa!
Una cosa de color rojo sangre se retuerce en
La soledad escénica!
Se retuerce - se retuerce - en tormentos
Los mimos son su presa,
Y a los ángeles lloran fauces
En destilan sangre humana.
Fuera de las luces, todas, todas!
Y sobre cada forma estremecida
El telón, cortina funeraria,
Viene con fragor de una tormenta,
Mientras que los ángeles, todo pálido y demacrado,
Levantamiento, presentación, afirman
Esa jugada es la tragedia, "el hombre",
Y su héroe el Vencedor Gusano