Amo la costura de tu falda,
amo la estructura de tu espalda.
Amo lo que ves y lo que tocas,
amo lo que no es y lo provocas.
Amo tu frialdad ante la vida,
amo tu verdad aunque es mentira.
Amo mucho más que tu belleza,
te amo si te vas o si regresas.
Amo la cicatriz en tu rodilla
y ese lunar gris en tu barbilla.
Si no fuera porque estás metida adentro
de un televisor de 6 a 7,
te diría lo que siento por dentro
cada vez que te besa un mequetrefe.
Me enamoré de la diva de la tele.
Cómo es de idiota el amor y cómo duele.
Ayer te vi de prisa y fue en vivo,
y descubrí que tu sonrisa era de archivo.
Me fui tras de ti para tocarte,
y lo que conseguí fue enfadarte.
Descubrí que era ficticio el lunar gris,
mientras tumbabas la puerta en mi nariz.
Tendré que conformarme de 6 a 7,
con soñar que soy yo ese mequetrefe.
Me enamoré del papel de una novela.
Sé que tú no existes y me doy pena...
amo la estructura de tu espalda.
Amo lo que ves y lo que tocas,
amo lo que no es y lo provocas.
Amo tu frialdad ante la vida,
amo tu verdad aunque es mentira.
Amo mucho más que tu belleza,
te amo si te vas o si regresas.
Amo la cicatriz en tu rodilla
y ese lunar gris en tu barbilla.
Si no fuera porque estás metida adentro
de un televisor de 6 a 7,
te diría lo que siento por dentro
cada vez que te besa un mequetrefe.
Me enamoré de la diva de la tele.
Cómo es de idiota el amor y cómo duele.
Ayer te vi de prisa y fue en vivo,
y descubrí que tu sonrisa era de archivo.
Me fui tras de ti para tocarte,
y lo que conseguí fue enfadarte.
Descubrí que era ficticio el lunar gris,
mientras tumbabas la puerta en mi nariz.
Tendré que conformarme de 6 a 7,
con soñar que soy yo ese mequetrefe.
Me enamoré del papel de una novela.
Sé que tú no existes y me doy pena...