Mein Status Quo ist starker Tobak, mein Humor so schwarz wie Cola,
Jahre schon im Quasikoma namenloser Talbewohner,
Glas nach oben für das brachial vertonte
bernsteinfarbenfrohe Whiskey-in-the-jar-Aroma, Wahnsinn oder ?
Erste Sahne Strophen von nem alten Hasen, Pfoten
weg vom Mic, komm klar, bevor wir dir ma kurz die Nase b****n,
S&M, Prezident, rapgetränktes Ego,
Texte, die sich lesen wie ´ne SMS an Jesus,
Gebetsrufe, ich bin durch, verkommen, unnahbar,
auch wenn´s mir ma gut geht, folgt immer Komma Aber,
und frag´ mich nicht nach Gründen, denn ich hab keine vernünftigen,
fische im Trüben, bis ich ermüde und versink´ darin,
ich hab Texte auffem Rechner, Texte auffem Klo rumfliegen,
Texte überall in meiner Wohnung liegen,
manche sind Denkzettel, andere sind Altpapier,
doch alle sind sie Teil von mir, alle sind sie halt passiert
Und es ist Schluss mit Kindergarten, Fingerfarben, Zinnsoldaten,
kuck, der Herr der Ringparabeln stapelt Texte in Garagen
hinterm Garten, in der Wohnung, fünf Etagen voller Flows und
Rap ist Notdurft, ich hab´ so´n Durst, Druck und Trinkeratem,
und niemand kann mir Skills absprechen, ich mach´ aus
Protagonisten bloße Statisten, große Kunst aus Müll zum zappen,
willste wetten, ich lasse Illness jetzt in Silben pressen,
Benzin wie Bourbon und Bourbon beinah milde schmecken,
wer soll euch für voll nehmen ? Wenn ich euch Toys nebenbei
und beinah´ wie Holzspähne aus der Hall fege
Hundert Volt Schläge pushen den Geräuschpegel
plus ich glänz´ wie Goldzähne, wenn ich mich ins Zeug lege,
zum Wohl, seht, den Film, den ich mir fahr,
hab ich nicht von MTV, jede Silbe hier ist wahr,
ich bin ein rares Exemplar, ich bilde Metastasen,
diese Metastasten Texte und in denen lagern Schätze
Jahre schon im Quasikoma namenloser Talbewohner,
Glas nach oben für das brachial vertonte
bernsteinfarbenfrohe Whiskey-in-the-jar-Aroma, Wahnsinn oder ?
Erste Sahne Strophen von nem alten Hasen, Pfoten
weg vom Mic, komm klar, bevor wir dir ma kurz die Nase b****n,
S&M, Prezident, rapgetränktes Ego,
Texte, die sich lesen wie ´ne SMS an Jesus,
Gebetsrufe, ich bin durch, verkommen, unnahbar,
auch wenn´s mir ma gut geht, folgt immer Komma Aber,
und frag´ mich nicht nach Gründen, denn ich hab keine vernünftigen,
fische im Trüben, bis ich ermüde und versink´ darin,
ich hab Texte auffem Rechner, Texte auffem Klo rumfliegen,
Texte überall in meiner Wohnung liegen,
manche sind Denkzettel, andere sind Altpapier,
doch alle sind sie Teil von mir, alle sind sie halt passiert
Und es ist Schluss mit Kindergarten, Fingerfarben, Zinnsoldaten,
kuck, der Herr der Ringparabeln stapelt Texte in Garagen
hinterm Garten, in der Wohnung, fünf Etagen voller Flows und
Rap ist Notdurft, ich hab´ so´n Durst, Druck und Trinkeratem,
und niemand kann mir Skills absprechen, ich mach´ aus
Protagonisten bloße Statisten, große Kunst aus Müll zum zappen,
willste wetten, ich lasse Illness jetzt in Silben pressen,
Benzin wie Bourbon und Bourbon beinah milde schmecken,
wer soll euch für voll nehmen ? Wenn ich euch Toys nebenbei
und beinah´ wie Holzspähne aus der Hall fege
Hundert Volt Schläge pushen den Geräuschpegel
plus ich glänz´ wie Goldzähne, wenn ich mich ins Zeug lege,
zum Wohl, seht, den Film, den ich mir fahr,
hab ich nicht von MTV, jede Silbe hier ist wahr,
ich bin ein rares Exemplar, ich bilde Metastasen,
diese Metastasten Texte und in denen lagern Schätze