Amo las cosas loca...
Locamente...
Me gustan las tenazas...
Las tijeras...
Adoro las tazas...
Las argollas...
Las soperas...
Sin hablar por supuesto del sombrero...
Amo todas las cosas...
No solo las supremas...
Sino las infinitamente chicas...
El dedal...
Las espuelas...
Los platos...
Los floreros...
¡Ay alma mía...!
Hermoso es el planeta lleno de pipas por la mano...
Conducidas en el humo...
De llaves...
De saleros...
En fin...
Todo lo que se hizo por la mano del hombre...
Toda cosa...
Las curvas del zapato...
El tejido...
El nuevo nacimiento del oro sin la sangre...
Los anteojos...
Los clavos...
Las escobas...
Los relojes...
Las brújulas...
Las monedas...
La suave suavidad de las sillas...
¡Ay cuantas cosas puras ha construido el hombre...!
De lana...
De madera...
De cristal...
De cordeles...
Mesas maravillosas...
Navíos...
Escaleras...
Amo todas las cosas no porque sean ardientes o fragantes
Sino porque no se...
Porque este océano es el tuyo...
Es el mió...
Los botones...
Las ruedas...
Los pequeños tesoros olvidados...
Los abanicos en cuyos plumajes desvaneció el amor...
Sus azares...
Las copas...
Los cuchillos...
Las tijeras...
Todo tiene el mango...
En el contorno...
La huella de unos dedos de una remota mano perdida...
En lo mas olvidado del olvido...
Yo voy por casas...
Calles...
Ascensores...
Tocando cosas...
Divisando objetos que en secreto ambiciono...
Uno porque repica...
Otro porque es tan suave como la suavidad de una cadera...
Otro por su color de agua profunda...
Otro por su espesor de terciopelo...
¡Oh río irrevocable de las cosas...!
No se dirá que solo ame los peces...
O las plantas de selva y de pradera...
Que no solo ame lo que salta, sube, sobrevive, suspira
No es verdad...
Muchas cosas me lo dijeron todo...
No solo me tocaron o las toco mi mano...
Sino que acompañaron de tal modo mi existencia...
Que conmigo existieron...
Y fueron para mi tan existentes...
Que vivieron conmigo media vida...
Y morirán conmigo media muerte...
Locamente...
Me gustan las tenazas...
Las tijeras...
Adoro las tazas...
Las argollas...
Las soperas...
Sin hablar por supuesto del sombrero...
Amo todas las cosas...
No solo las supremas...
Sino las infinitamente chicas...
El dedal...
Las espuelas...
Los platos...
Los floreros...
¡Ay alma mía...!
Hermoso es el planeta lleno de pipas por la mano...
Conducidas en el humo...
De llaves...
De saleros...
En fin...
Todo lo que se hizo por la mano del hombre...
Toda cosa...
Las curvas del zapato...
El tejido...
El nuevo nacimiento del oro sin la sangre...
Los anteojos...
Los clavos...
Las escobas...
Los relojes...
Las brújulas...
Las monedas...
La suave suavidad de las sillas...
¡Ay cuantas cosas puras ha construido el hombre...!
De lana...
De madera...
De cristal...
De cordeles...
Mesas maravillosas...
Navíos...
Escaleras...
Amo todas las cosas no porque sean ardientes o fragantes
Sino porque no se...
Porque este océano es el tuyo...
Es el mió...
Los botones...
Las ruedas...
Los pequeños tesoros olvidados...
Los abanicos en cuyos plumajes desvaneció el amor...
Sus azares...
Las copas...
Los cuchillos...
Las tijeras...
Todo tiene el mango...
En el contorno...
La huella de unos dedos de una remota mano perdida...
En lo mas olvidado del olvido...
Yo voy por casas...
Calles...
Ascensores...
Tocando cosas...
Divisando objetos que en secreto ambiciono...
Uno porque repica...
Otro porque es tan suave como la suavidad de una cadera...
Otro por su color de agua profunda...
Otro por su espesor de terciopelo...
¡Oh río irrevocable de las cosas...!
No se dirá que solo ame los peces...
O las plantas de selva y de pradera...
Que no solo ame lo que salta, sube, sobrevive, suspira
No es verdad...
Muchas cosas me lo dijeron todo...
No solo me tocaron o las toco mi mano...
Sino que acompañaron de tal modo mi existencia...
Que conmigo existieron...
Y fueron para mi tan existentes...
Que vivieron conmigo media vida...
Y morirán conmigo media muerte...