Era un poeta muy menor
se creía un gran valor
pero como un profesor
bien le dijo su poema no valía ni siquiera el tiempo que para leerlo tardaría un corrector.
Era un poeta fanfarrón
pese a ser romanticón
en lugar de al corazón
su poesía malograda no llegaba más que al páncreas o con suerte un poco más arriba contra el esternón.
Era un poeta desastroso
mi abuela en sus ratos de ocio escribía mejor que él.
No era un poeta del montón
porque la comparación
de lo de él con un millón
de obras de las más mediocres de su tiempo lo dejaba mal parado o mejor en penitencia en un rinón.
Era un inepto, un anormal.
Su poesía no era tal,
porque estaba toda mal.
No pegaba una palabra y con perdón de los caballos escribía en el estilo a la manera de un bagual.
Era un poeta lamentable, cretino, burgués, panfletario, copión, sensiblero y gil.
Cuando apretaron el botón
y se vino la reacción
en cadena que un neutrón
expandió por el planeta no quedó ningún poema de los grandes escritores de la civilización.
Nuestro poeta se murió,
y mirá lo que pasó:
su poesía se salvó.
Y fue lo único que de nuestra c**tura rescataron los extraterrestres cuando visitaron la región.
Y en bibliotecas de galaxias lejanas lo único que hay de nosotros es la obra de él.
se creía un gran valor
pero como un profesor
bien le dijo su poema no valía ni siquiera el tiempo que para leerlo tardaría un corrector.
Era un poeta fanfarrón
pese a ser romanticón
en lugar de al corazón
su poesía malograda no llegaba más que al páncreas o con suerte un poco más arriba contra el esternón.
Era un poeta desastroso
mi abuela en sus ratos de ocio escribía mejor que él.
No era un poeta del montón
porque la comparación
de lo de él con un millón
de obras de las más mediocres de su tiempo lo dejaba mal parado o mejor en penitencia en un rinón.
Era un inepto, un anormal.
Su poesía no era tal,
porque estaba toda mal.
No pegaba una palabra y con perdón de los caballos escribía en el estilo a la manera de un bagual.
Era un poeta lamentable, cretino, burgués, panfletario, copión, sensiblero y gil.
Cuando apretaron el botón
y se vino la reacción
en cadena que un neutrón
expandió por el planeta no quedó ningún poema de los grandes escritores de la civilización.
Nuestro poeta se murió,
y mirá lo que pasó:
su poesía se salvó.
Y fue lo único que de nuestra c**tura rescataron los extraterrestres cuando visitaron la región.
Y en bibliotecas de galaxias lejanas lo único que hay de nosotros es la obra de él.