Oigo de muy lejos algo que no sé qué es
un eco cansado que resuena por doquier
una entraña oscura que la tierra se tragó
y hoy vuelve en forma de canción.
Una guerra oculta en el silencio de un país.
flores que marchitan sin tumba donde dormir.
plomo que desgarra carne y hueso sin razón
en el fondo de un sucio callejón.
Eco, eco.
Páginas enteras se han intentado borrar
pero hay una tinta que no se puede olvidar
trazos de memoria devolviendo dignidad
ecos que aún puedes escuchar.
un eco cansado que resuena por doquier
una entraña oscura que la tierra se tragó
y hoy vuelve en forma de canción.
Una guerra oculta en el silencio de un país.
flores que marchitan sin tumba donde dormir.
plomo que desgarra carne y hueso sin razón
en el fondo de un sucio callejón.
Eco, eco.
Páginas enteras se han intentado borrar
pero hay una tinta que no se puede olvidar
trazos de memoria devolviendo dignidad
ecos que aún puedes escuchar.