Mein Gott, zum Glück bin ich nicht allein.
Es ist erst das vierte Haus.
Und mit dem Bart an meinem Kopf,
seh ich ziemlich albern aus.
Und früher war in Bethlehem,
die Temperatur mehr angenehm.
Extremitäten frieren ein,
So muss der Tag für - einen Sternsinger sein.
Der Junge neben mir mit dem Orientschwert,
spielt die Blockflöte verkehrt.
Der andere Bub, er spielt den Mohren,
hat wohl die Kreide verloren.
Schiefe Töne in den Ohren,
Hände, Füße längst erfroren.
Die Leute lassen uns nicht rein,
So muss der Tag für einen Sternsinger sein.
Es ist erst das vierte Haus.
Und mit dem Bart an meinem Kopf,
seh ich ziemlich albern aus.
Und früher war in Bethlehem,
die Temperatur mehr angenehm.
Extremitäten frieren ein,
So muss der Tag für - einen Sternsinger sein.
Der Junge neben mir mit dem Orientschwert,
spielt die Blockflöte verkehrt.
Der andere Bub, er spielt den Mohren,
hat wohl die Kreide verloren.
Schiefe Töne in den Ohren,
Hände, Füße längst erfroren.
Die Leute lassen uns nicht rein,
So muss der Tag für einen Sternsinger sein.