Un hilo de plata recorre su cara.
Tímido el humo de la taza de té.
Es Abril: llovizna y dejadez.
Esta noche de bruma tiene
cierto perfume de madera oriental.
Pero afuera el hambre y el frío
le descosen los recuerdos a cualquiera.
Vos sos el mismo, yo soy otro.
Barco pequeño, cruzando el mar.
y es aquí donde muere la sed.
El otoño dulce gotea su muerte
barriendo el patio de la niñez
el instinto y el sueño animal
te hacen temblar porque ves
que los años se pasan,
la luz sigue estando siempre igual
de lejos, y cerrás los ojos, ni querás mirar.
Tímido el humo de la taza de té.
Es Abril: llovizna y dejadez.
Esta noche de bruma tiene
cierto perfume de madera oriental.
Pero afuera el hambre y el frío
le descosen los recuerdos a cualquiera.
Vos sos el mismo, yo soy otro.
Barco pequeño, cruzando el mar.
y es aquí donde muere la sed.
El otoño dulce gotea su muerte
barriendo el patio de la niñez
el instinto y el sueño animal
te hacen temblar porque ves
que los años se pasan,
la luz sigue estando siempre igual
de lejos, y cerrás los ojos, ni querás mirar.