Ich hab echt kein Bock mehr, in meinem Kopf ist Walpurgisnacht,
und Luzifer tanzt Foxtrott mit der Hexe Blocksberg.
Schwör Alter, ich brauch langsam Rückhaltsbekundung,
sonst muss ich, geschüttelt von Zuckung, von der Brücke nen Sprung tun.
Und im nu, schwimm ich mit den Fischen, ziemlich beschissene Vorstellung,
oder im Orka-Becken, ich will es nicht wissen.
Ich muss fortschrittlich denken, ich bin verdorben wie Manson,
aber hielt nie nen glänzenden Orden in Händen.
Ich hab kein Speicher mehr zum Sorgen verdrängen,
denn mein Leben ist ein Film, zwischen Talkshow Sequenzen.
Ich muss mein Mann stehn, denn das ganze Land redet über mich,
weil mich an Freshness, jeder in der Szene übertrifft.
Ich ekel mich vor mir selbst, will nicht jeder ein bisschen Held sein?
Die Welt will auf mich scheissen, ich regel das jetzt schnell, denn ich
Zähl noch immer nicht zu den Stars.
Hallo, ich will ein Star sein, so wie ihr,
und lass mir dafür auch gerne beim Arzt die Nase operieren.
Hier riechts nach Deal, darf ihr mein Arschloch offerieren?
Gib den Vertrag her, ich mal da kurz meinen Namen aufs Papier.
Ich trag auch nen bestickten Karl-Kani-Sweater,
Was? Momentan setzt der Markt auf knallharte Strassenrapper?
Ich kenn da einen, der war wochen so obdachlos,
der könnt' in nem Video mit ner Heroinspritze nen Cop bedrohen.
Und ich lass mir nen Anker in den Arm stechen,
jetzt könn mich alle anderen am Arsch lecken.
Oder ich rap für die Homes, das sie den Kopf oben halten sollen,
doch die finden schon Hoffnung im Alkohol.
Bitte Bitte sag mir, wie kann ich berühmt werden?
Trübes Gemüt grün färben, sonst will ich früh sterben, ich
Zähl noch immer nicht zu den Stars.
Ich rap ab heute nur noch auf poppige Einheitsbrei-Beats,
und lass die Muskeln breitbeinig spieln auf meinem Myspace Profil.
Guck es ist einfach: ich bin Boss, ihr seid ekelhaft,
und stürzt heut nacht zufällig mein Flugzeug ab, überleb ich das.
Und außerdem bin ich bald wunderschön,
meine Umgebung wird sich gezwungen sehn sich umzudrehen.
Bald gibt es hunderte Mädchen die mich unentwegt geil finden,
die, wenn ich ihnen ins Face spucke, dankbar den Schleim trinken.
Ich sollte das besser mit den Fantasien lassen,
und auch für Erdmänchen verständliche Lieder machen.
Ich sollte versuchen meinen Kopffick in Griff zu kriegen,
Äh was die ganzen Ärzte von mir wolln? Das sind Stückvisiten.
Bitte Bitte, ich kann auch ganz normale Texte schreiben,
so Liebeslieder für in Gute-Zeiten-Schlechte-Zeiten, ich
Zähl noch immer nicht zu den Stars.
Ich kann auch lyrisch was, mein Herz ist kalt,
ich wein brennende Tränen, mein Herz ist ein Wald.
Meine Seele ist ziemlich dunkel, du bist alles was ich brauch,
und wenn du dich töten willst b****, dann halt ich dich nicht auf.
Aber falls den Text ne Sängerin singt, die aussieht wie ne schlanke Hella von Sinnen,
sieht sie meinen Keller von innen.
Ach kommen sie schon, das war doch nur ein Spaß jetzt,
ich würde wirklich gerne mal wissen, wie ihr Arsch schmeckt.
Und welchen Schwanz darf ich bitte in ihrer Firma nuckeln?
Ich hätte nur ne bitte: statt Ananas-Saft mag ich Hirse-Suppe.
Und bevor ich dir ein lutsche will ich vorher rappen dürfen,
über das Paarungsverhalten von Fasanen und Kettenfürze.
Ich will das mich jeder Vollidiot liebt,
und das mein Lebensgeist von der Scheiße in nen Ponyhof zieht, aber ich
Count still not to the stars.
und Luzifer tanzt Foxtrott mit der Hexe Blocksberg.
Schwör Alter, ich brauch langsam Rückhaltsbekundung,
sonst muss ich, geschüttelt von Zuckung, von der Brücke nen Sprung tun.
Und im nu, schwimm ich mit den Fischen, ziemlich beschissene Vorstellung,
oder im Orka-Becken, ich will es nicht wissen.
Ich muss fortschrittlich denken, ich bin verdorben wie Manson,
aber hielt nie nen glänzenden Orden in Händen.
Ich hab kein Speicher mehr zum Sorgen verdrängen,
denn mein Leben ist ein Film, zwischen Talkshow Sequenzen.
Ich muss mein Mann stehn, denn das ganze Land redet über mich,
weil mich an Freshness, jeder in der Szene übertrifft.
Ich ekel mich vor mir selbst, will nicht jeder ein bisschen Held sein?
Die Welt will auf mich scheissen, ich regel das jetzt schnell, denn ich
Zähl noch immer nicht zu den Stars.
Hallo, ich will ein Star sein, so wie ihr,
und lass mir dafür auch gerne beim Arzt die Nase operieren.
Hier riechts nach Deal, darf ihr mein Arschloch offerieren?
Gib den Vertrag her, ich mal da kurz meinen Namen aufs Papier.
Ich trag auch nen bestickten Karl-Kani-Sweater,
Was? Momentan setzt der Markt auf knallharte Strassenrapper?
Ich kenn da einen, der war wochen so obdachlos,
der könnt' in nem Video mit ner Heroinspritze nen Cop bedrohen.
Und ich lass mir nen Anker in den Arm stechen,
jetzt könn mich alle anderen am Arsch lecken.
Oder ich rap für die Homes, das sie den Kopf oben halten sollen,
doch die finden schon Hoffnung im Alkohol.
Bitte Bitte sag mir, wie kann ich berühmt werden?
Trübes Gemüt grün färben, sonst will ich früh sterben, ich
Zähl noch immer nicht zu den Stars.
Ich rap ab heute nur noch auf poppige Einheitsbrei-Beats,
und lass die Muskeln breitbeinig spieln auf meinem Myspace Profil.
Guck es ist einfach: ich bin Boss, ihr seid ekelhaft,
und stürzt heut nacht zufällig mein Flugzeug ab, überleb ich das.
Und außerdem bin ich bald wunderschön,
meine Umgebung wird sich gezwungen sehn sich umzudrehen.
Bald gibt es hunderte Mädchen die mich unentwegt geil finden,
die, wenn ich ihnen ins Face spucke, dankbar den Schleim trinken.
Ich sollte das besser mit den Fantasien lassen,
und auch für Erdmänchen verständliche Lieder machen.
Ich sollte versuchen meinen Kopffick in Griff zu kriegen,
Äh was die ganzen Ärzte von mir wolln? Das sind Stückvisiten.
Bitte Bitte, ich kann auch ganz normale Texte schreiben,
so Liebeslieder für in Gute-Zeiten-Schlechte-Zeiten, ich
Zähl noch immer nicht zu den Stars.
Ich kann auch lyrisch was, mein Herz ist kalt,
ich wein brennende Tränen, mein Herz ist ein Wald.
Meine Seele ist ziemlich dunkel, du bist alles was ich brauch,
und wenn du dich töten willst b****, dann halt ich dich nicht auf.
Aber falls den Text ne Sängerin singt, die aussieht wie ne schlanke Hella von Sinnen,
sieht sie meinen Keller von innen.
Ach kommen sie schon, das war doch nur ein Spaß jetzt,
ich würde wirklich gerne mal wissen, wie ihr Arsch schmeckt.
Und welchen Schwanz darf ich bitte in ihrer Firma nuckeln?
Ich hätte nur ne bitte: statt Ananas-Saft mag ich Hirse-Suppe.
Und bevor ich dir ein lutsche will ich vorher rappen dürfen,
über das Paarungsverhalten von Fasanen und Kettenfürze.
Ich will das mich jeder Vollidiot liebt,
und das mein Lebensgeist von der Scheiße in nen Ponyhof zieht, aber ich
Count still not to the stars.