Se fueron primavera y estío. Pues qué mal,
pero, en fin, así es.
Yo seguiré mi caminata,
ni feo, ni católico, ni sentimental,
ni siquiera marqués,
pero dispuesto a otra sonata.
Que toca la de otoño, pues que toque
que trastoque tu vida y tu cuaderno,
corazón otoñal, hasta el disloque,
otozán corañol, hasta el invierno.
A esa nieve le haré un canto ex profeso,
ahora no hablemos de eso,
no hablaremos de eso.
Aparte de hojas muertas y llantos de violín,
el otoño traerá
sus frutas y flores tardías,
y, aquellas poe l huerto, éstas por el jardín,
-siempre alguna caerá-
harán espléndidos mis días.
Tendré sin ningún ruido, muchas nueces,
con la edad aprendí a jugar mis bazas
y no pienso sufrir por pequeñeces,
ni tampoco probar las calabazas.
A ese feo le haré un canto ex profeso,
ahora no hablemos de eso,
no hablemos de eso.
Si alegre es mi vendimia, ¡qué juerga en el lagar!
ya envidiáis mi ocasión
vosotros, los de veintitantos,
mi cuadro, sin embargo, tiene un feo lunar,
un sombrío borrón,
noviembre, con sus camposantos
donde yacen novelas de heroínas
que a mis labios les daban su sentido.
Hoy he visto partir golondrinas
con sus nombres y el mío hacia el olvido.
A esa pena le haré un canto ex profeso,
ahora no hablemos de eso,
no hablemos de eso.
Que al melancolía no ocupe más lugar
que un rincón por ahí.
Saqué un notable en mi pasado,
si emprendo un nuevo curso sin ser un escolar,
es por saber de ti,
te invito a mi bosque dorado.
Verás brillar el sol entre las ramas
cuando pises con garbo en sus senderos,
y llegaré a saber cómo te llamas
sí la suerte nos libra de aguaceros.
Y a tu nombre le haré un canto ex profeso,
ahora ven, dame un beso.
Y hablemos de eso.
pero, en fin, así es.
Yo seguiré mi caminata,
ni feo, ni católico, ni sentimental,
ni siquiera marqués,
pero dispuesto a otra sonata.
Que toca la de otoño, pues que toque
que trastoque tu vida y tu cuaderno,
corazón otoñal, hasta el disloque,
otozán corañol, hasta el invierno.
A esa nieve le haré un canto ex profeso,
ahora no hablemos de eso,
no hablaremos de eso.
Aparte de hojas muertas y llantos de violín,
el otoño traerá
sus frutas y flores tardías,
y, aquellas poe l huerto, éstas por el jardín,
-siempre alguna caerá-
harán espléndidos mis días.
Tendré sin ningún ruido, muchas nueces,
con la edad aprendí a jugar mis bazas
y no pienso sufrir por pequeñeces,
ni tampoco probar las calabazas.
A ese feo le haré un canto ex profeso,
ahora no hablemos de eso,
no hablemos de eso.
Si alegre es mi vendimia, ¡qué juerga en el lagar!
ya envidiáis mi ocasión
vosotros, los de veintitantos,
mi cuadro, sin embargo, tiene un feo lunar,
un sombrío borrón,
noviembre, con sus camposantos
donde yacen novelas de heroínas
que a mis labios les daban su sentido.
Hoy he visto partir golondrinas
con sus nombres y el mío hacia el olvido.
A esa pena le haré un canto ex profeso,
ahora no hablemos de eso,
no hablemos de eso.
Que al melancolía no ocupe más lugar
que un rincón por ahí.
Saqué un notable en mi pasado,
si emprendo un nuevo curso sin ser un escolar,
es por saber de ti,
te invito a mi bosque dorado.
Verás brillar el sol entre las ramas
cuando pises con garbo en sus senderos,
y llegaré a saber cómo te llamas
sí la suerte nos libra de aguaceros.
Y a tu nombre le haré un canto ex profeso,
ahora ven, dame un beso.
Y hablemos de eso.