Ce soir, le vent qui frappe à ma porte,
me parle des amours mortes,
devant le feu qui s'éteint...
Ce soir, c'est une chanson d'automne,
dans la maison qui frissonne
et je pense aux jours lointains...
Que reste-t-il de nos amours?
Que reste-t-il de ces beaux jours?
Une photo, vieille photo de ma jeunesse.
Que reste-t-il des billets doux ?
Des mois d'avril, des rendez-vous?
Un souvenir qui me poursuit sans cesse.
Bonheurs fanés, cheveux au vent,
baisers volés, rêves émouvants...
Que reste-t-il de tout cela?
Dites-le moi.
Un petit village, un vieux clocher,
un paysage si bien caché,
et dans un nuage le cher visage
De mon passé...
me parle des amours mortes,
devant le feu qui s'éteint...
Ce soir, c'est une chanson d'automne,
dans la maison qui frissonne
et je pense aux jours lointains...
Que reste-t-il de nos amours?
Que reste-t-il de ces beaux jours?
Une photo, vieille photo de ma jeunesse.
Que reste-t-il des billets doux ?
Des mois d'avril, des rendez-vous?
Un souvenir qui me poursuit sans cesse.
Bonheurs fanés, cheveux au vent,
baisers volés, rêves émouvants...
Que reste-t-il de tout cela?
Dites-le moi.
Un petit village, un vieux clocher,
un paysage si bien caché,
et dans un nuage le cher visage
De mon passé...