Siebter Juli vormittags.
Eingekreist von Rasenmähern
und dem Keuchen von Kaffeemaschinen
arbeitsloser Junglehrerinnen,
die sich nackt am Küchentisch krümmen und
an ihren Zweierbeziehungen würgen, Kindergeschrei in der Ferne,
wie das letzte Signal eines Zuges nach Süden,
kurz bevor er in den Tunnel von Dürrenmatt
eintritt, der Tunnel ohne Ausgang,
der Tunnel direkt zum Erdmittelpunkt.
Die Hausfrauen sehen aus wie Auffahrunfälle,
der Tonfall ihrer Verleumdungen
klingt wie Vollbremsung
mit ein paar Kommas dazwischen.
Oma schneidet der Vorgartenhecke verschmitzt
eine Punker-Frisur.
Jedem Land das Wetter, das ihm gebührt,
wie auf Erden, also auch im Himmel:
Nichts als verpaßte Chancen.
Hier passiert nichts mehr.
Hier ist alles immer geteilter Meinung,
halbe-halbe, einerseits-andererseits,
ausgewogen, weggelogen, geteilte Freude,
doppeltes Leid,
die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den Wind
und bitten um Entsaftung,
sie flüchten in ihre privaten Kirchen
und mancher nennt sie Tranquilizer
noch Oblaten,
keiner ist unersetzlich,
jeder ist ein Superstar,
alle sind von morgens bis abends müde,
kein Wunder,
denn es immer schon zu spät.
Wie machen sie das bloß - zu leben? Wie
schaffen sie das noch? Ich meine,
eine Rakete pro Kopf,
die wiegt schließlich einiges,
daß das nicht jeden sofort zu Boden drückt,
erstaunlich. Wir sind eben doch die Herrenrasse,
ich weiß, diese Meinung ist augenblicklich
noch
nicht
wieder
populär, aber sei's drum, wir halten was aus,
und bei den Selbstmördern, Aussteigern,
Friedensfetischisten
stimmt sicherlich irgendwo was
mit dem Stammbaum nicht.
Siebter Juli vormittags. Frühpubertäre Bettnässer
polieren ihre Motorräder blitzblank,
ganz wie der Vati den BMW.
Im Cassettenrecorder
rauscht die Neue Deutsche Welle,
die Ölpest der Tonkunst,
mit ihren Millionen von verklebten,
erstickten Ohrmuscheln.
Woran denken diese Kinder nachts?
Wir hatten damals
Mit Schirm, Charme und Melone und vor allem
Emma Peel, und jeder unserer Träume
begann mit dem Geräusch
des Reißverschlusses von ihrem
schwarzen Knautschlack-Kampfanzug...
heute bleibt den hohlwangigen,
glutäugigen Knaben nur die
Muppets-Show,
Miss Piggy,
Schweine im Weltraum.
Ich möchte nicht jünger sein als ich bin.
Wenn ich alles noch einmal machen könnte,
würde ich vermutlich gar nichts machen.
Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch verstecke
und außerdem absolut still verhalte
ruft bestimmt gleich jemand an
und fragt mich
wie es mir geht.
Eingekreist von Rasenmähern
und dem Keuchen von Kaffeemaschinen
arbeitsloser Junglehrerinnen,
die sich nackt am Küchentisch krümmen und
an ihren Zweierbeziehungen würgen, Kindergeschrei in der Ferne,
wie das letzte Signal eines Zuges nach Süden,
kurz bevor er in den Tunnel von Dürrenmatt
eintritt, der Tunnel ohne Ausgang,
der Tunnel direkt zum Erdmittelpunkt.
Die Hausfrauen sehen aus wie Auffahrunfälle,
der Tonfall ihrer Verleumdungen
klingt wie Vollbremsung
mit ein paar Kommas dazwischen.
Oma schneidet der Vorgartenhecke verschmitzt
eine Punker-Frisur.
Jedem Land das Wetter, das ihm gebührt,
wie auf Erden, also auch im Himmel:
Nichts als verpaßte Chancen.
Hier passiert nichts mehr.
Hier ist alles immer geteilter Meinung,
halbe-halbe, einerseits-andererseits,
ausgewogen, weggelogen, geteilte Freude,
doppeltes Leid,
die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den Wind
und bitten um Entsaftung,
sie flüchten in ihre privaten Kirchen
und mancher nennt sie Tranquilizer
noch Oblaten,
keiner ist unersetzlich,
jeder ist ein Superstar,
alle sind von morgens bis abends müde,
kein Wunder,
denn es immer schon zu spät.
Wie machen sie das bloß - zu leben? Wie
schaffen sie das noch? Ich meine,
eine Rakete pro Kopf,
die wiegt schließlich einiges,
daß das nicht jeden sofort zu Boden drückt,
erstaunlich. Wir sind eben doch die Herrenrasse,
ich weiß, diese Meinung ist augenblicklich
noch
nicht
wieder
populär, aber sei's drum, wir halten was aus,
und bei den Selbstmördern, Aussteigern,
Friedensfetischisten
stimmt sicherlich irgendwo was
mit dem Stammbaum nicht.
Siebter Juli vormittags. Frühpubertäre Bettnässer
polieren ihre Motorräder blitzblank,
ganz wie der Vati den BMW.
Im Cassettenrecorder
rauscht die Neue Deutsche Welle,
die Ölpest der Tonkunst,
mit ihren Millionen von verklebten,
erstickten Ohrmuscheln.
Woran denken diese Kinder nachts?
Wir hatten damals
Mit Schirm, Charme und Melone und vor allem
Emma Peel, und jeder unserer Träume
begann mit dem Geräusch
des Reißverschlusses von ihrem
schwarzen Knautschlack-Kampfanzug...
heute bleibt den hohlwangigen,
glutäugigen Knaben nur die
Muppets-Show,
Miss Piggy,
Schweine im Weltraum.
Ich möchte nicht jünger sein als ich bin.
Wenn ich alles noch einmal machen könnte,
würde ich vermutlich gar nichts machen.
Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch verstecke
und außerdem absolut still verhalte
ruft bestimmt gleich jemand an
und fragt mich
wie es mir geht.