Nella casa la situazione è tesa, confusa, la scena è divisa, è esplosa la moda, la massa si accosta all'Hip-Hop e di "posse" già oggi son piene le fosse... Si accusa di vendersi all'incanto chi intanto fa il possibile per render più accessibile il messaggio al largo pubblico, a quell'utenza in astinenza di concetti costruttivi la cui a**enza crea effetti negativi alla coscienza della grande massa priva di qualunque conoscenza anche la più bassa di questo fenomeno mondiale che va sotto il nome di Hip-Hop, filosofia di vita, approccio c**turale alternativo alla realtà di ogni giorno: mi guardo intorno, m'informo e torno a raccontare nella forma verbale a me più congeniale, quella dell'istinto razionale che mi spinge a commentare, a sottotitolare quel che vedo a cui non credo. Usando il rap interferisco e le do e non mi siedo, eccedo là dove intravedo uno spazio libero d'azione per fare informazione e incominciare a rosicchiare quello che ci viene messo a disposizione dai media, dalla televisione: comunico l'idea e la rima il ritmo sposa... io sono un home-boy e faccio la mia cosa...
E faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa,
nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa.
Perché nella casa faccio la mia cosa, nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa, faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, perché nella casa faccio la mia cosa.
Sinuosa si snoda la mia rima sopra al ritmo come prosa, si attacca alla tua mente quasi come una ventosa, tatuaggio indelebile dell'anima ritrosa alla disamina che penetro e contamino... Insemino il sistema come un virus oggi andemico, domani epidemico questo è ciò che auspico avvenga: non c'è niente che mi tenga frenato, il contrattacco è iniziato, partito. Di slancio come un fulmine travalico ogni limite che intralci la mia crescita e pregiudichi il buon fine di questa operazione rimica: uso la metrica come una sciabola tagliente e rapida, affilata come una spada, affiatata come la mia squadra che mi segue ovunque vada: il mio DJ Stile, fa ruotare a mille all'ora il vinile intorno al perno, scatena l'inferno sulla terra, dichiara guerra, l'attacco sferra e ti sotterra in un mare di merda. Non sono un compagno ma un b-boy in effetto nella casa, e faccio la mia cosa.
E faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa,
nella casa faccio la mia cosa, perché faccio la mia cosa nella casa.
Perché faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa, nella casa faccio la mia cosa, faccio la mia cosa nella casa.
Una voce virtuale ad elevato volume che si eleva dal piattume c**turale, istituzionale, istituzionalizzato dal potere di uno Stato colluso che per anni ci ha illuso e ha fatto danni su danni, ma a pagare siamo sempre e solo noi, e i cocci restano suoi... Come buoi trasciniamo l'aratro, bastonati da un bifolco ma l'unico solco che ho intenzione di tracciare è quello su vinile, la mia ritmica è febbrile, rapida come staffile con cui frusto a sangue chi non segue il mio stile, sputa la bile e non ha niente da dire, traccia un confine tra il rap e il mondo. Io non mi nascondo nel doppio fondo del sistema, studio e affronto il problema, traccio uno schema, dimostro il teorema in forma di poema, secondo il concetto a**oluto e perfetto che del mondo tu devi essere la "causa", non l'"effetto", e me ne fotto di chi usa l'Hip-Hop solamente come posa, e faccio la mia cosa.
E faccio la mia cosa nella casa, faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa.
Perché faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa, faccio la mia cosa nella casa, faccio la mia cosa, perché faccio la mia cosa nella casa.
E nella casa io faccio la mia cosa, faccio la mia cosa dentro questa casa, perché nella casa faccio questa cosa, questa cosa io la faccio dentro questa casa, perché questa cosa io la faccio dentro alla casa.
Nella casa io faccio questa cosa, sono dentro questa casa e faccio proprio questa cosa, perché questa cosa io la faccio dentro questa casa, questa cosa la faccio nella casa.
Nella casa, nella casa faccio questa cosa, proprio nella casa, dentro questa casa faccio proprio questa mia cosa, questa mia fottuta cosa io la faccio dentro questa fottuta casa.
[Cosa fai, cosa fai, cosa fai, eh? Cosa fai, cosa fai, cosa fai?]
E faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa,
nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa.
Perché nella casa faccio la mia cosa, nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa, faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, perché nella casa faccio la mia cosa.
Sinuosa si snoda la mia rima sopra al ritmo come prosa, si attacca alla tua mente quasi come una ventosa, tatuaggio indelebile dell'anima ritrosa alla disamina che penetro e contamino... Insemino il sistema come un virus oggi andemico, domani epidemico questo è ciò che auspico avvenga: non c'è niente che mi tenga frenato, il contrattacco è iniziato, partito. Di slancio come un fulmine travalico ogni limite che intralci la mia crescita e pregiudichi il buon fine di questa operazione rimica: uso la metrica come una sciabola tagliente e rapida, affilata come una spada, affiatata come la mia squadra che mi segue ovunque vada: il mio DJ Stile, fa ruotare a mille all'ora il vinile intorno al perno, scatena l'inferno sulla terra, dichiara guerra, l'attacco sferra e ti sotterra in un mare di merda. Non sono un compagno ma un b-boy in effetto nella casa, e faccio la mia cosa.
E faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa,
nella casa faccio la mia cosa, perché faccio la mia cosa nella casa.
Perché faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa, nella casa faccio la mia cosa, faccio la mia cosa nella casa.
Una voce virtuale ad elevato volume che si eleva dal piattume c**turale, istituzionale, istituzionalizzato dal potere di uno Stato colluso che per anni ci ha illuso e ha fatto danni su danni, ma a pagare siamo sempre e solo noi, e i cocci restano suoi... Come buoi trasciniamo l'aratro, bastonati da un bifolco ma l'unico solco che ho intenzione di tracciare è quello su vinile, la mia ritmica è febbrile, rapida come staffile con cui frusto a sangue chi non segue il mio stile, sputa la bile e non ha niente da dire, traccia un confine tra il rap e il mondo. Io non mi nascondo nel doppio fondo del sistema, studio e affronto il problema, traccio uno schema, dimostro il teorema in forma di poema, secondo il concetto a**oluto e perfetto che del mondo tu devi essere la "causa", non l'"effetto", e me ne fotto di chi usa l'Hip-Hop solamente come posa, e faccio la mia cosa.
E faccio la mia cosa nella casa, faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa.
Perché faccio la mia cosa nella casa, nella casa faccio la mia cosa, nella casa faccio la mia cosa, faccio la mia cosa nella casa, faccio la mia cosa, perché faccio la mia cosa nella casa.
E nella casa io faccio la mia cosa, faccio la mia cosa dentro questa casa, perché nella casa faccio questa cosa, questa cosa io la faccio dentro questa casa, perché questa cosa io la faccio dentro alla casa.
Nella casa io faccio questa cosa, sono dentro questa casa e faccio proprio questa cosa, perché questa cosa io la faccio dentro questa casa, questa cosa la faccio nella casa.
Nella casa, nella casa faccio questa cosa, proprio nella casa, dentro questa casa faccio proprio questa mia cosa, questa mia fottuta cosa io la faccio dentro questa fottuta casa.
[Cosa fai, cosa fai, cosa fai, eh? Cosa fai, cosa fai, cosa fai?]