Me gustaba escuchar
en las noches de invierno a Lucio contar
viejas historias
que sólo en Rusia pudieron pasar.
Revueltas de boyardos,
cargas de cosacos, papeles y grúas.
(Alexander Nevsky y Taras Bulba)
Hace ya seis meses
que los bolcheviques mataron al zar
y desde entonces
Rusia no ha tenido un momento de paz.
Rojos contra blancos,
obreros armados, marinos en tierra.
¡Y los alemanes cada vez más cerca!
Me siento morir
cuando un comisario pasa junto a mí
no vaya a sospechar
que por mis venas corre sangre real.
Mis amigos se han marchado,
ahora son taxistas en París.
¡Mi única obsesión es marcharme de aquí!
en las noches de invierno a Lucio contar
viejas historias
que sólo en Rusia pudieron pasar.
Revueltas de boyardos,
cargas de cosacos, papeles y grúas.
(Alexander Nevsky y Taras Bulba)
Hace ya seis meses
que los bolcheviques mataron al zar
y desde entonces
Rusia no ha tenido un momento de paz.
Rojos contra blancos,
obreros armados, marinos en tierra.
¡Y los alemanes cada vez más cerca!
Me siento morir
cuando un comisario pasa junto a mí
no vaya a sospechar
que por mis venas corre sangre real.
Mis amigos se han marchado,
ahora son taxistas en París.
¡Mi única obsesión es marcharme de aquí!