Se ha despertado tarde y mal con la tensión del tercer "booom"
harto de juegos de palabras y de flows de cartoons,
con los sentidos muertos, quietos como un cactus
y se ha impuesto un ultimátum plus,
es un trabajo de sombra y luz,
es cuando muere una parte, cuando empieza a arrinconarte,
a hacerte falta y a congelarte en foto o en barro,
te aplica suprimir como a una Arial Narrow,
construir desde el primer guijarro,
está fregando los platos y es más pensarlo y más le gusta el folk,
lo ha visto como algunos ven a Cristo en la espuma del Mistol,
insisto, por un tubo llega a tu clase en Princeton,
calienta agua para un té blanco en la Russell Hobbs,
mañanas que le aplastan como juggernauts,
será que le aburre ya este oficio ingrato,
de la cocina al sofá ha vuelto para tumbarse un rato.
Tiene alta ansiedad, tiene alta ansiedad...
Y abre los ojos
y por delante el verso dos, le pone enfermo,
lo está sudando igual que un virus de Sumatra,
¿de qué te extraña? Es nadar entre pirañas en 3D,
buscar micros en los cuartos, es paranoide,
con cadenas como el fantasma de Ebenezer Scrooge
siente que acaban sus días, ya es el acid o el grunge,
se está pudriendo, se está secando,
no ve lo que está haciendo, enloqueciendo, no está pensando,
él sufre el peso de esto y ellos solo están de paso,
él se desnuda en canciones de ocaso,
sin más uñas que morder, con mucho que hacer,
¿por dónde empezar?
Por un six pack, igual que Tony Stark
borracho piensa "es por mí, no es por nadie más,
yo lo elegí, risas y lágrimas",
cierra los ojos pero no hay descanso
y se sienta a esperar un ascensor para el cadalso.
Tiene alta ansiedad, tiene alta ansiedad...
Vale, ¿porqué ese miedo salvaje antes de dar el paso
cuando uno ya huele el fracaso?
Está en un clip perdido, de un reel perdido,
de un film perdido un día grisáceo,
le falta oxígeno y también espacio,
oye unos discos, ojea unos libros,
Truffaut y Hitchcock, siente un pellizco,
entonces tiene que pararlo de inmediato, en seco,
mirarse al espejo, se reconoce pero lejos de aquí,
ha montado un campamento a mil millas de sí mismo,
crece la reputación y le impide dormir,
está barriendo el pasillo pensando en salir, le quita salud,
inestable igual que Bobby Peru, a man on the moon,
quiere sentir el jazmín y no el dolor,
no tiene valor ni tiempo ni más que decir, lo siento,
me has conocido en mi peor momento.
Tiene alta ansiedad, tiene alta ansiedad...
harto de juegos de palabras y de flows de cartoons,
con los sentidos muertos, quietos como un cactus
y se ha impuesto un ultimátum plus,
es un trabajo de sombra y luz,
es cuando muere una parte, cuando empieza a arrinconarte,
a hacerte falta y a congelarte en foto o en barro,
te aplica suprimir como a una Arial Narrow,
construir desde el primer guijarro,
está fregando los platos y es más pensarlo y más le gusta el folk,
lo ha visto como algunos ven a Cristo en la espuma del Mistol,
insisto, por un tubo llega a tu clase en Princeton,
calienta agua para un té blanco en la Russell Hobbs,
mañanas que le aplastan como juggernauts,
será que le aburre ya este oficio ingrato,
de la cocina al sofá ha vuelto para tumbarse un rato.
Tiene alta ansiedad, tiene alta ansiedad...
Y abre los ojos
y por delante el verso dos, le pone enfermo,
lo está sudando igual que un virus de Sumatra,
¿de qué te extraña? Es nadar entre pirañas en 3D,
buscar micros en los cuartos, es paranoide,
con cadenas como el fantasma de Ebenezer Scrooge
siente que acaban sus días, ya es el acid o el grunge,
se está pudriendo, se está secando,
no ve lo que está haciendo, enloqueciendo, no está pensando,
él sufre el peso de esto y ellos solo están de paso,
él se desnuda en canciones de ocaso,
sin más uñas que morder, con mucho que hacer,
¿por dónde empezar?
Por un six pack, igual que Tony Stark
borracho piensa "es por mí, no es por nadie más,
yo lo elegí, risas y lágrimas",
cierra los ojos pero no hay descanso
y se sienta a esperar un ascensor para el cadalso.
Tiene alta ansiedad, tiene alta ansiedad...
Vale, ¿porqué ese miedo salvaje antes de dar el paso
cuando uno ya huele el fracaso?
Está en un clip perdido, de un reel perdido,
de un film perdido un día grisáceo,
le falta oxígeno y también espacio,
oye unos discos, ojea unos libros,
Truffaut y Hitchcock, siente un pellizco,
entonces tiene que pararlo de inmediato, en seco,
mirarse al espejo, se reconoce pero lejos de aquí,
ha montado un campamento a mil millas de sí mismo,
crece la reputación y le impide dormir,
está barriendo el pasillo pensando en salir, le quita salud,
inestable igual que Bobby Peru, a man on the moon,
quiere sentir el jazmín y no el dolor,
no tiene valor ni tiempo ni más que decir, lo siento,
me has conocido en mi peor momento.
Tiene alta ansiedad, tiene alta ansiedad...