Je me décourage pas, plutôt penser à ce qu'il faudrait sauver en cas d'incendie. Des valises bourrées à craquer du temps perdu, les cris des gens qui savent pas dire les choses, à des gosses en retour de stade bucco-banal passés côté déchire, de l'autre côté du rouge qui tache, où ils rejouent des films avec Jean Bouise. Si on mesure la marge à l'échelle d'une vie, tu seras bientôt plus en mesure de posséder quoi que ce soit, ou de t'encombrer d'un passé lourd en soirées que t'aurais pas vécues. C'est l'usage de dire n'importe quoi mais l'inverse, c'est quoi ? Des choses improbables, des voyages en train la nuit pour Chomutov, avec des visages, tendus comme un contrôleur, à quelques années de la quille, prêt à élever une descendance quadragénaire, multi-agacé, quasi-régulée. Ca fait cher l'héritage, des vestiges latents, façon tatin, qui ne pourraient que trop nous charger dans le cas où les flammes.