La dibujaba.
Haciendo cestas o cantando,
rayo de sol.
Con una flor en los labios,
yendo de casa a la estación...
La dibujaba:
en el amor siempre sumando,
un si bemol,
como la séptima de un cuadro,
en la humedad del malecón.
La magia eterna de pintar,
llenar de lienzos la pared,
puede que le haga regresar.
Imagen presa en el cristal,
el trazo suave del pincel;
como un conjuro que le hará
volver.
La dibujaba.
Toda certeza, tramo a tramo,
una canción,
entre corcheas y becuadros,
desconocida del dolor.
La dibujaba.
Mujer tocando el contrabajo,
óleo y color.
Bajo la sombra de un granado,
en el descanso del amor.
La magia eterna del pintar...
Haciendo cestas o cantando,
rayo de sol.
Con una flor en los labios,
yendo de casa a la estación...
La dibujaba:
en el amor siempre sumando,
un si bemol,
como la séptima de un cuadro,
en la humedad del malecón.
La magia eterna de pintar,
llenar de lienzos la pared,
puede que le haga regresar.
Imagen presa en el cristal,
el trazo suave del pincel;
como un conjuro que le hará
volver.
La dibujaba.
Toda certeza, tramo a tramo,
una canción,
entre corcheas y becuadros,
desconocida del dolor.
La dibujaba.
Mujer tocando el contrabajo,
óleo y color.
Bajo la sombra de un granado,
en el descanso del amor.
La magia eterna del pintar...