Refrain :
Yeah, ey geh bei Seite du Schlampe.
Es ist der Big Boss im seidenen Mantel.
Ich pumpe die eisernen Hanteln,
reguliere die Szene allein, denn die ganzen
Rapper sind Gee(Chi)-technisch auf Messdienerlevel.
Kid ich hab nix für sie übrig außer Desinteresse.
Es ist der Big Boss, Big Boss, Big Boss, Big Boss.
Strophe I:
Gangsterrap, Big Boss.
Er ballert dir vor die Füße bis du cribwalkst.
Gib deiner b**** Stoff, schreitet Wettmensch wie n Geograph
über den Fellteppich aus Leopard.
Hochnäsig wie Yayo-Lines, playboyhaftes Life, hier bist du Fehl am Platz
wie Kate Moss bei dem Weight-Watchers-Verein, ich komm im Range Rover vorbei.
Gerollt auf Goldfelgen, die Taschen voller Geld.
Du billige b****, ich kille dich, bin Revolverheld wie Billy the Kid.
Und pumpe Zentner auf der Benchpress, danach gibts große Beafsteaks.
Proteinshakes sowie Entenbrust mit French-Dress.
Und du sagst du machst konsequent Muskeltraining.
Warum ist dann ihre Konstestenz puddingähnlich?
Selbst wenn du dein Vorsatz hälst, dich anzustrengen, du bleibst
ein selten hantelstemmendes, meist bei gelben Ampeln bremsendes Weichei.
Ich step wie Elefantenmenschen stets breitbeinig
in eleganten Hemden ins Nightlife, der Big Boss.
Refrain :
Yeah, ey geh bei Seite du Schlampe.
Es ist der Big Boss im seidenen Mantel.
Ich pumpe die eisernen Hanteln,
reguliere die Szene allein, denn die ganzen
Rapper sind Gee(Chi)-technisch auf Messdienerlevel.
Kid ich hab nix für sie übrig außer Desinteresse.
Es ist der Big Boss, Big Boss, Big Boss, Big Boss.
Strophe II:
Yeah, Ey du kommst aus der Metzgerei, siehst den mattschwarzen
Benz anhalten, die Panzerfensterscheibe gibt langsam
den Blick ins Innere frei, b****** springen herbei, bitten um ein Autogramm
vom Boss, der den Stoff zentnerweise im Schrank lagert.
Ey, guck ich tauche mit Barvermögen
auf bei der staatsbehördlich laufenden Strafanhörung.
Sitze dort im winterlichen Trenchcoat von La Martina,
Ey, La Martina wie Frau Hingis bei den French Open.
Der Boss auf Rizbo-Beats mit mehr Goldketten als Mister T,
vertickte an ner Bande voller Junkies in der Regel an nem Ende von ner Woche in der Disco Speed,
tickte Cannabis und anderes Zeug an deine Boys, Mois, zügel deine Zunge, wenn der Boss am flowen ist.
Oder der Kanada-Deutsche ballert auf euch und ihr liegt am Boden wie Obdachlose.
Der Big Boss, ey meinen ausgeprägten Stiernacken
umschmeichelt Pelze von aussterbenden Tierrassen.
Die Zähne deiner graubärtigen Bierflaschen
ausleerenden Hartz IV-Atzen ähneln nach paar Faustschlägen Klaviertasten.
Refrain :
Yeah, ey geh bei Seite du Schlampe.
Es ist der Big Boss im seidenen Mantel.
Ich pumpe die eisernen Hanteln,
reguliere die Szene allein, denn die ganzen
Rapper sind Gee(Chi)-technisch auf Messdienerlevel.
Kid ich hab nix für sie übrig außer Desinteresse.
Es ist der Big Boss, Big Boss, Big Boss, Big Boss.
Yeah, ey geh bei Seite du Schlampe.
Es ist der Big Boss im seidenen Mantel.
Ich pumpe die eisernen Hanteln,
reguliere die Szene allein, denn die ganzen
Rapper sind Gee(Chi)-technisch auf Messdienerlevel.
Kid ich hab nix für sie übrig außer Desinteresse.
Es ist der Big Boss, Big Boss, Big Boss, Big Boss.
Strophe I:
Gangsterrap, Big Boss.
Er ballert dir vor die Füße bis du cribwalkst.
Gib deiner b**** Stoff, schreitet Wettmensch wie n Geograph
über den Fellteppich aus Leopard.
Hochnäsig wie Yayo-Lines, playboyhaftes Life, hier bist du Fehl am Platz
wie Kate Moss bei dem Weight-Watchers-Verein, ich komm im Range Rover vorbei.
Gerollt auf Goldfelgen, die Taschen voller Geld.
Du billige b****, ich kille dich, bin Revolverheld wie Billy the Kid.
Und pumpe Zentner auf der Benchpress, danach gibts große Beafsteaks.
Proteinshakes sowie Entenbrust mit French-Dress.
Und du sagst du machst konsequent Muskeltraining.
Warum ist dann ihre Konstestenz puddingähnlich?
Selbst wenn du dein Vorsatz hälst, dich anzustrengen, du bleibst
ein selten hantelstemmendes, meist bei gelben Ampeln bremsendes Weichei.
Ich step wie Elefantenmenschen stets breitbeinig
in eleganten Hemden ins Nightlife, der Big Boss.
Refrain :
Yeah, ey geh bei Seite du Schlampe.
Es ist der Big Boss im seidenen Mantel.
Ich pumpe die eisernen Hanteln,
reguliere die Szene allein, denn die ganzen
Rapper sind Gee(Chi)-technisch auf Messdienerlevel.
Kid ich hab nix für sie übrig außer Desinteresse.
Es ist der Big Boss, Big Boss, Big Boss, Big Boss.
Strophe II:
Yeah, Ey du kommst aus der Metzgerei, siehst den mattschwarzen
Benz anhalten, die Panzerfensterscheibe gibt langsam
den Blick ins Innere frei, b****** springen herbei, bitten um ein Autogramm
vom Boss, der den Stoff zentnerweise im Schrank lagert.
Ey, guck ich tauche mit Barvermögen
auf bei der staatsbehördlich laufenden Strafanhörung.
Sitze dort im winterlichen Trenchcoat von La Martina,
Ey, La Martina wie Frau Hingis bei den French Open.
Der Boss auf Rizbo-Beats mit mehr Goldketten als Mister T,
vertickte an ner Bande voller Junkies in der Regel an nem Ende von ner Woche in der Disco Speed,
tickte Cannabis und anderes Zeug an deine Boys, Mois, zügel deine Zunge, wenn der Boss am flowen ist.
Oder der Kanada-Deutsche ballert auf euch und ihr liegt am Boden wie Obdachlose.
Der Big Boss, ey meinen ausgeprägten Stiernacken
umschmeichelt Pelze von aussterbenden Tierrassen.
Die Zähne deiner graubärtigen Bierflaschen
ausleerenden Hartz IV-Atzen ähneln nach paar Faustschlägen Klaviertasten.
Refrain :
Yeah, ey geh bei Seite du Schlampe.
Es ist der Big Boss im seidenen Mantel.
Ich pumpe die eisernen Hanteln,
reguliere die Szene allein, denn die ganzen
Rapper sind Gee(Chi)-technisch auf Messdienerlevel.
Kid ich hab nix für sie übrig außer Desinteresse.
Es ist der Big Boss, Big Boss, Big Boss, Big Boss.